Ребенок от мужа сестры - стр. 49
– Соседи! Вот гады, до всего есть дело, сволочи.
Я убегаю в свою комнату, защелка на которую можно закрыться очень хлипкая. Меня трясет. Слышу что Игорь открыл и ругается с соседкой. Та возмущается что мы шумим, она уже спала, и вот проснулась от криков. Игорь конечно на меня все валит.
Смотрю на себя в зеркало. Пижамная кофта порвана. Волосы торчат в разные стороны. И я все еще в западне! Надо бежать! Но не в пижаме же…
**
Успеваю только отыскать носки, взять свитер, как в квартире вдруг снова раздаются голоса на повышенных тонах и грохот. Замираю, прислушиваясь к происходящему в коридоре.
– Ты кто, мать твою, такой? – кричит Игорь. Звук удара, его вскрик.
– Где Тина, сволочь?
Это голос Марата… Он приехал за мной? Боже, что мне делать? Я теперь и вовсе в ступор впадаю.
– Да что ты себе позволяешь, а? – сводный ревет как зверь, которому прищемили хвост. – Я сейчас полицию вызову…
– Давай. Вперед. Иначе от тебя только мокрое место останется! – в голосе Марата звучит ярость.
Еще несколько ударов, и, вдохнув поглубже, выхожу из комнаты.
– Я здесь… – голос звучит жалобным писком. Как бы я ни ненавидела Игоря, не хочу, чтобы муж Вероники нанес ему непоправимый ущерб. От картины, представшей перед глазами, хочется зажмуриться. Лицо Игоря в крови, как и руки Марата. Сводный полулежит в коридоре, привалившись к стене и тяжело дышит. Поворачивает ко мне лицо:
– Любовничка на помощь вызвала? Ты за это заплатишь, обещаю!
За что получает от Марата звонкую пощечину.
Чувствую, что сознание начинает плыть, и поспешно встаю боком к стене. Что со мной такое? Никогда не была склонной к такому, а сейчас мне по-настоящему дурно…
**
– Почему ты бросила трубку? – спрашивает меня Марат, в его голосе звучит ярость.
Сижу в его машине, закутанная в какое-то пальто, кажется, оно принадлежит мачехе. Марат сорвал с вешалки в коридоре первую попавшуюся вещь, закутал меня в неё, а затем на руках, как ребёнка, вынес на улицу и усадил в свою машину.
Как только он увидел, что я едва держусь на ногах, сразу переключил свое внимание с Игоря на меня. Но сейчас допрашивает так, словно я во всём виновата. У меня стучат зубы. Глаза жжет от непролитых слез. Это все еще выходит стресс. До конца пока не могу поверить, что глупая ссора с Игорем, которых было не так уж мало, переросла в такой ужас.
– Все, поехали домой, – произносит Марат.
– Там не мой дом, – отвечаю тихо. – Игорь наверное успокоился… Я могу вернуться…
– Ты совсем с ума сошла? Тебе нельзя туда. Ты и сама прекрасно это понимаешь, только вот зачем упрямишься…