Ребёнок олигарха. Я не отдам тебе дочь. - стр. 6

Совсем распоясалась. У меня всё клокочет внутри. Я злюсь.

— Света, — отец пытается хоть как-то отвлечь на себя мое внимание, но в этот раз у него ничего не получается.

— Ты наказана, — ледяным тоном выношу приговор Милане.

Дочь на миг замирает, я редко произношу это слово, только в крайних случаях. Сегодня именно такой.

— Мам, ну мам, — тут же голос дочери меняется. – Мам, ну прости, я больше не буду.

— Милан, ты сама вынудила меня сказать это. Опозорила меня перед чужими людьми. Что они теперь подумают о нас? Обо мне? — я выразительно смотрю дочери в глаза.

Милана молча упирает глаза в пол, а мы тем временем уже подходим к дверям.

— Я не хотела, прости, — буркает под нос.

— В твоем возрасте, Мила, это уже, увы, не детские шалости. Чего ты добиваешься? Чтобы тебя у меня забрали? Ты хочешь в детский дом? Думаешь, что там тебе будет лучше? Чужие тёти тебя там будут любить, гладить по головке?

Мой голос, срываясь, дрожит. Эмоциональный фон на грани срыва. Защитная оболочка дребезжит и готова вот-вот рассыпаться вдребезги. Стоит только чуть надавить…

— Мам, я правда-правда больше не буду! — Мила изворачивается в моих руках и, обхватив меня за талию, зарывается лицом в мех, громко всхлипывает.

— Мила, — мой голос дрожит, и я уже не могу совладать с чувствами, тоже плачу.

Обнимаю дочку за плечи и, уткнувшись носом в её макушку, целую.

— Эй, девчата, вы чего? — позади меня кряхтит отец, обходя нас по радиусу. — Чего это вы тут устроили целый водопад? Поехали домой, там и поплачете, — обнимает нас и подталкивает к выходу.

Милана, не выпуская меня из объятий, так и идёт рядом, то и дело сбиваясь с шага, чем только тормозит нашу процессию.

Пока добираемся до автомобиля отца, припаркованного в нескольких сотнях метров от входа, успеваем продрогнуть до костей.

— Дед, — стуча зубами, бросает Милана с заднего сиденья, — а я маме подарок так и не купила.

Салон машины взрывает наше с отцом дружное:

— Нет!

2. Глава 2

— Кто это? — кивнув на удаляющуюся недомамашу, спрашиваю у отца.

— Не твоё собачье дело! — зло бросает старик.

Я удивленно вскидываю бровь. Даже так?

— Хм, только не говори, что это одна из твоих содержанок, — иронично хмыкаю, чем заслуживаю гневный взгляд родителя. — Она же лет на тридцать младше тебя. Нет?

— Послушай, Амир, — родитель окидывает меня холодным взглядом. — Светлана мой работник. Ценный работник, — отец выделяет последние два слова интонацией, и я понимаю, что моя догадка оказалась верной. Сжимаю зубы.

“Старый развратник”, — мелькает в голове. Но я тут же отгоняю эту мысль. Зачем мне думать об этом? С матерью они давно разошлись, к слову, она оказалась умной женщиной, не стала терпеть рядом с собой этого бабника. А что до его личных пристрастий — мне плевать. С кем он спит и кто греет его постель…