Развод. Жестокая игра - стр. 29
Сердце тревожно сжимается от мысли, что предстоит строить заново свою жизнь, делать всё самой, принимать сложные решения самой и ответственность нести за них тоже придётся самостоятельно.
Так! – одёргиваю себя. – Не нужно нагонять жути заранее. Идём шаг за шагом. Сначала нужно нам обоим словить адекват и поговорить спокойно, решить самые острые вопросы.
Как? Пока не представляю.
Каждая стычка с мужем вытягивает из меня огромное количество моральных сил. Вот как сейчас – я чувствую себя полностью выжатой, опустошённой, несчастной.
Но так ведь будет не всегда? Должна же через некоторое время отпустить эта болезненная пружина внутри? Нужно терпеть, другого варианта просто нет.
Собираюсь домой.
– Может, ещё у меня останешься? – беспокоится Тося.
– Нет, подруга. Прятаться от проблем хорошо, но… Так только хуже будет.
– Мир, я переживаю за тебя. Что, если этот Витя твой сейчас с катушек съедет?
– Не думаю. Всё хорошо будет, – стараюсь говорить уверенно, но на самом деле внутри всё дрожит от обиды и страха.
Пока еду домой на такси, размышляю, как такое могло произойти, что ещё вчера родной и близкий человек, вдруг стал врагом.
Как так? От любви до ненависти?
Никогда раньше не понимала эту фразу. Была уверена, что она точно не про нас. А теперь…
Ох…
Такси подъезжает к дому, выхожу, снова ощущая плиту на плечах.
Никогда ещё домой я не заходила с таким тяжёлым чувством.
Поднимаюсь на лифте, сердце стучит всё тревожней и тревожней.
Руки мелко дрожат, в голове рой мыслей. А вдруг он замки поменял, и я не попаду в квартиру? А если он там с ней? А может, он забрал свои вещи, и я его вообще в квартире не увижу?
Вставляю ключ, поворачиваю. Замок привычно щёлкает, ручка поддаётся.
Отлично, значит, замки на месте.
Вхожу в квартиру и… теряю дар речи…
Боже! Как это понимать?
Нет, такого я точно не ожидала!
11. Глава 11. Страшная тайна...
В нос бьёт неприятный запах перегара, а первое, что бросается в глаза – разбросанные по полу розы. Длинные стебли безжалостно переломаны и красные лепестки вокруг, как капли крови. А в центре этой живописной картины прямо посреди прихожей лежит мой пьяный в стельку муж.
Делаю шаг вперёд, рассматриваю Виктора. Он спит, крепко обнимая моего плюшевого медведя, которого когда-то, ещё во времена конфетно-букетного периода сам же и подарил.
Наклоняюсь ближе. Витя вздыхает, трогательно причмокивает губами, как ребёнок, ей-богу. Что-то бормочет во сне. Прислушиваюсь.
– Мирочка, любимая моя, – наглаживает медведя.
Я застываю поражённо. Любимая? Да ладно! А как же “Ренаточка, девочка моя”? Или у меня галлюцинации.