Развод. Всё не то, чем кажется - стр. 19
– Не больно. – хрипло шепчу, прикусывая нижнюю губу, чтобы не расчувствоваться и не раскиснуть окончательно. – Страшно…
– Страшно? – в нос бьёт запах его дыхания. Неприятный и болезненный до студёной крови в венах.
– Очень, – прячу лицо на его груди.
– Я не хотел тебя пугать. Прости. – Костя обнимает меня заботливо и нежно, как хрупкую и очень ценную вещь. – Эй? Надь, ты же знаешь, что я бы никогда не тронул тебя?
Ду-рик. Как есть дурик.
– Что ты говоришь, дурачок? – грустно улыбаюсь, вдыхая родной запах. – Ты только попробуй поднять на меня руку… Поднимешь руку – протянешь ноги.
– Воинственная моя. – горделиво проговаривает он. – Чего же ты тогда испугалась?
– Представила, что всё могло повториться. Уже не с мотоциклом, а с машиной… Меня как в прорубь после бани окунули. – меня натурально передёргивает.
– Ты чё? Я как стёклышко.
Сердце царапает такое глупое враньё. Не думаю, что стоит промолчать и притвориться дурочкой.
Вожусь в его объятиях, недовольно сопя:
– Это не смешно, Костя. Ты опять сел выпившим за руль. Это страшно. Неужели ты не понимаешь? К чему эти шуточки и отрицание?
– Глянь, заладила, неугомонная. Говорю же, что не пил. А что у нас на ужин?
Я ушам и глазам своим не верю. Стоит передо мной муж, которого я вдоль и поперёк знаю, смотрит на меня хмельным взглядом, замутнёнными глазами, улыбается глуповатой, пьяной улыбкой и продолжает настаивать на том, что трезв.
– Что ты несёшь? Ты пил!
– Да с чего ты это взяла?
Идиотизм какой-то. Он же это несерьёзно?
– С тебя! От тебя перегаром пахнет!
– То алкоголем, то перегаром. – чуть ли не стонет страдалец. – Надь, тебе кажется. Мы идём ужинать или нет?
– Почему ты не можешь сказать, что пил, а потом уже шутки свои шутить? – начинает раздражать этот бред.
– Потому что я не пил! – заботливые объятия мужа вмиг становятся стальными тисками. Я задыхаюсь в них.
– Я тебя что, не знаю? Первый год за тобой замужем? Не могу отличить, трезвый ты или пьяный? – дёргаюсь, пытаясь вырваться из душащего кольца его рук. – Бред какой-то! Почему не признать…
– Короче, понятно. Ужинать мы не идём. Тебя опять заклинило. – с кривой ухмылкой. Костя разжимает руки и даёт мне свободу.
– Да что с тобой?! Ты приезжаешь домой выпивший и дуру из меня делаешь!
– То перегар, то алкоголь, то пьяный, то выпивший… Сама уже определись, какой я, по-твоему.
– Ты издеваешься или что?!
– Опять всё испортила. – не глядя на меня, выплёвывает муж, беря курс на спальню. – Помирились вроде, но нет, начался второй сезон выноса мозга и предъяв. Ещё про ужин рот открывала. Испортишь всё, настроение обосрёшь, а потом удивляешься, почему я не голоден, почему остыл к тебе.