Развод. В плену у шейха - стр. 4

– Дорогая, но это не твоя забота. Я во всем разберусь и сообщу тебе позже. Оставайся здесь, так будет лучше, – бегло проговариваю я и, прежде, чем она последовала с ответом, убегаю прочь.

Ничего не видя перед глазами, а только мелькающие кадры с того самого видео, несусь к выходу. Скорее бы домой, припереть его аргументами и взглянуть в лживые глаза.

Гад! Мерзавец!

Самый низкий поступок, который он мог только совершить!

Зачем вообще нужно было звать тогда меня замуж, когда в душе кабель?!

Зачем нужно было возводить эти ограничители? Гулял бы дальше в своё бесконечное удовольствие.

Но, так как мы обменялись кольцами, произнесли клятву вечной любви, я не могу никак не среагировать на произошедшее.

Я ранена до глубины души!

Я взволнованна так сильно, что едва могу сделать полный вдох.

Мне мало кислорода. Почти задыхаюсь.

Вот как Вадим губит меня. Точнее его похотливое нутро, которое я почему-то ранее не успела выявить. Ведь я видела в нём идеал.

Идеал мужа, с которым можно построить крепкую и любящую семью.

Горько от того, как сильно я ошиблась.

– Девушка, осторожнее, – раздаётся голос над головой, стоило мне только выскочить из стен университета.

Из-за набежавших слёз я практически потерялась в пространстве, и, ничего не замечая перед собой, врезалась в идущего навстречу человека.

Аромат кофе ударяет мне прямо в нос, а затем я ощущаю, как что-то тёплое растекается по моей груди.

От неожиданности вскликиваю и отпрыгиваю назад.

– Хорошо, что я люблю едва тёплый напиток, – вновь раздаётся голос откуда-то со стороны.

Ослеплённая ярким солнцем и слезами, я пытаюсь разглядеть того, кому сама того не ведая нанесла урон. Точнее, урон нанесла себе, а для владельца кофе неприятность.

И…лучше бы я не всматривалась в лицо человека, с которым столкнулась, продолжая свой путь.

Как только картина перед глазами стала проясняться, я увидела перед собой того самого Серкана, имя которого постоянно висит на языке Яны.

– Простите меня, – охрипшим от волнения голосом выдавливаю из себя, ощущая дрожь в руках…и всём теле.

– Это я должен попросить прощение за испорченную футболку, – произносит он голосом, от которого внутри всё немеет, как от анестезии. – Вы…вымокли.

Щеки горят. Я готова провалиться сквозь землю.

Пока я придумываю слова оправдания, он лихо снимает с себя футболку-поло, оставаясь с голым торсом по среди улицы. Прямо перед окнами университета!

– Можете поменять на мою. Она только что из стирки, не беспокойтесь.

А я слова сказать больше не могу, растерянно хлопая глазами.

Ещё один наглый тип!

Какого чёрта он себе позволяет?!