Развод. У неё твои глаза - стр. 10
Дальнейших слов женщины-судьи я не слушала. Перед глазами все плыло. Гиляревская… Я снова Гиляревская… Мы разведены… Вот и всё… Конец нашей истории.
-Пойдем, Лина,- из белого шума сознания меня вырывает до боли знакомый властный голос.
Теперь уже совершенно чужого человека.
Выходим на улицу.
Его машина уже зловеще гудит. Романыч- неизменный водитель стоит у авто, готовый в любой момент отворить дверь хозяину.
На секунду наши с ним глаза пересекаются, я выхватываю в них искреннее сожаление, но не пускаю его внутрь сердца, а просто отворачиваюсь.
-Тебя подвезти?-спрашивает Илья.
Я отрицательно качаю головой.
- Все эти условности в плане собственности ничего не значат. Ты знаешь, что квартира твоя и в полном распоряжении. Свои вещи я забрал. Можешь жить там, сколько захочешь. На неделе с тобой свяжется адвокат- перепишет ее на тебя.
-Не надо…- начинаю я, но он категорично прерывает меня небрежным взмахом руки. Так хорошо мне знакомым. Он так всегда делает. Любимый его жест.
-Ладно, я спешу на встречу. Точно не подвезти тебя?
-Не нужно…- отвечаю глухо.
Перед тем, как сесть в машину, Илья замирает, внимательно меня изучая, пытаясь залезть под кожу, нутро вывернуть наизнанку…
-Теперь ты счастлива, Лина?
-Жизнь покажет…- тихо выдавливаю из себя и все-таки собираю последние силы, чтобы поднять глаза и посмотреть на него,- и ты будь счастлив, Илья… Как в сказке…
Он смотрит на меня. Снова пристально. Глубоко в душу.
-Взрослые серьезные дяденьки не верят в сказки.
Хмыкает, разворачивается и через минуту оставляет меня глотающей выхлопы его танка.
И я больше не верю.
Нутро снова скручивает. Я не выдерживаю и склоняюсь пополам, потому что все-таки не в силах справиться с уже третьим приступом рвоты за утро…
***
Не помнила, как добралась до дома. На душе гулял ветер- там теперь сквозняк… Села на наш диван в гостиной, уставилась на теперь уже бессмысленную фотографию со свадьбы. Мы счастливые и улыбающиеся. А теперь это только фотография. Тлен. Застывший мертвый момент. Огляделась по сторонам. Всё чужое. Я здесь чужая. Как только он развернулся, забрав документы и хлопнул дверью, всё вмиг здесь стало не моим, да и не было никогда моим, по большому счету…
Желудок жалобно заурчал, известив, что совершенно пуст, но мысль о еде вызывала такое неприятное чувство подступающей тошноты, что я просто не могла заставить себя даже укусить кусочек хлеба.
Опустила руку на живот и задумалась. Кто я? Что делаю в этих чужих стенах? Понимание того, что сейчас и есть единственно правильное, настигло, как удар молнии. Прошло не более часа, как чемодан с вещами был собран. Вещей у меня было немного. По-настоящему своих вещей, а не того, что купил мне Илья.