Развод. Тысяча измен - стр. 5

— Говори, — отвечаю сухо.

— Ты не очень любишь навещать отца. Почему вдруг сейчас? — как-то устало интересуется Глеб.

Да ему плевать, что скажет мой отец.

— А что?

— Ответь, Рита.

— Захотелось увидеть отца.

— Будешь языком трепать?..

— Можно подумать, это хоть как-то повлияет. Отец тебе и слова против не скажет, измени ты хоть при мне или втяни в грязь похлеще. Ему все равно.

Глеб молчит. Это не то, что он ожидал услышать.

— Лучше ты мне ответь. С какой стати ты роешься в моих вещах?

— А что, ты что-то потеряла?

— Уже нет проблем. Буду лучше прятать. Это все?

— Нет, не все. Вечером, максимум к восьми — ты должна быть дома.

— Что, опять какой-нибудь паршивое мероприятие? — закатываю глаза.

— Нет. На этой неделе ничего такого не будет. Просто хочу, чтобы ты была дома.

— Зачем? Хочешь продолжить разговор? Я не против, если в нем будет хоть какой-то интерес для меня.

— Для тебя он будет интересен только в том случае, если я дам развод, верно? В таком случае, ничего интересного тебя не ждет. Но вернуться к восьми придется.

Хочется послать его куда подальше, но я просто сбрасываю.

Он мне больше не перезванивает, потому что уверен, что я сделаю, как он хочет. В этот раз да. Я все еще не придумала, как избавлюсь от него.

Подъехав к особняку отца, я делаю несколько глубоких вдохов, готовлюсь ко встрече с этим холодным человеком. С ним нужно быть ровно такой же, как он со мной. Он другого языка не понимает.

У входа меня встречает наша горничная Алиса. Она встречает меня с улыбкой и сразу сообщает, что отец в своем кабинете.

Я, конечно же, обязана постучать. Так с детства всегда было. Я привыкла.

— Иди вон! Потом приберешь!

Но я все равно приоткрываю дверь. Взгляд отца едва ли смягчается, когда он понимает, что это не Алиса.

— Можно?..

— Можно, — указывает взглядом на мягкий стул. — Тебя муж прислал?

— Нет, — улыбаюсь, потому что знала, что он такое спросит. — Я ведь твоя дочь. Не могу я к тебе просто так приехать?

— Обычно ты не изъявляешь особого желания со мной общаться.

— Как и ты со мной. Для тебя есть только Марина и Миша. Они твои дети. А я... просто случайная дочь от твоей любовницы — моей матери.

— Прекрати, Маргарита… — недовольно морщится отец.

Маргарита. Он всегда меня полным именем называет. Словно я чужая.

— Это правда, папа. Иначе бы ты не бросил меня… в это.

— Во что? К человеку, который заботится о тебе?.. Где твоя благодарность, Маргарита? — хмурит седоватые брови отец. — Глеб хорошо к тебе относится. Я же вижу. Ты что, не счастлива с ним?

Я отвожу взгляд и скупо улыбаюсь.

— Он сложный человек. И я его не люблю.