Развод. Ты не получишь нашу дочь - стр. 12
Это он умел всегда – делать так, чтобы я краснела. И я знаю, чего он хочет. Чтобы я вступила в разговор и начала доказывать, что он не прав. Но мне уже не двадцать лет. И я уже не так наивна.
– Может, – пожимаю плечами и беру дочку за руку. – Но проверять мы не будем. Некогда. Всего хорошего, Мирослав.
С этими словами мы просто уходим. Но у поворота к выходу, я все же не выдерживаю, бросаю взгляд через плечо.
И сердце на миг замирает.
Мир все еще там. Стоит у дверей кондитерской, смотрит нам вслед. Улыбается.
Он будто знал, что я обернусь.
За эти годы он не утратил привлекательности. Наоборот, похоже, Мир Савицкий именно тот тип мужчин, который с возрастом становится лучше.
Так, опять думаю не о том!
Раздражение, которое вроде бы улеглось, перерастает в злость на себя.
– Мамочка, я устала, – хнычет дочка и вновь тянет меня за руку.
– Да, дорогая, едем домой.
Спускаемся на парковку.
В голове сотни мыслей. Мир здесь. Я так и не спросила, как у него дела. Женился ли, есть ли дети…
И он об этом ничего не сказал. Не спросил, кто мой муж, хотя я видела, с каким интересом он разглядывал Зайку.
А с другой стороны, может это и к лучшему. Потому что вряд ли мы встретимся второй раз.
Одна из машин на парковке сигналит фарами. Узнаю внедорожник мужа.
– Все в порядке, Оксана Валерьевна? – выходит водитель и открывает нам заднюю дверь.
– А, да. Едем домой.
Зайка забирается на сиденье. Обнимает мишку, что-то рассказывает ему. А я достаю телефон. Захожу на сайт онлайн-маркета. Пока едем, выбираю продукты, заказываю экспресс-доставку.
Дочка возится рядом. Эмоций у нее сегодня хоть отбавляй.
За окном мелькают огни. Вечерний горд очень красив.
Я внезапно вспоминаю те фото…
Ничего не могу поделать. Да, Назар удалил все с телефона, но из памяти так просто не удалишь. И снова горло сжимается, снова становится больно дышать.
Хочу услышать голос мужа. Пусть успокоит меня.
Захожу в “контакты”, звоню.
Назар отбивается. Через минуту пишет:
“Буду поздно. Занят”.
Быстро отвечаю:
“Ок. Приготовлю что-нибудь вкусное”.
Дома кручусь на кухне, готовлю ужин. Что угодно, лишь бы не думать о тех фотографиях, не думать о встрече с Миром. О нашем прошлом.
Но мысли сами лезут мне в голову.
Сквозь чувство вины вспышками проносятся эпизоды нашей близости. Поцелуи, объятия, ласки. Так ярко, будто это было вчера. Они наслаиваются на злосчастные фото. И вот уже в моем воображении на кровати в безликом отельном номере лежит не Назар, а Мир. И на нем сидит, выгибаясь, не незнакомая мне брюнетка, а я…
Ужас!
Трясу головой.
Хочу отогнать эти воспоминания, но не могу.