Развод. Ты нас разбил - стр. 23
Сейчас бы влепить под двести и на МКАД, но нет. Лизе папа-зэк не нужен.
Видео, значит. Из-под земли достану!
Сука! Куда прешь?!
Едва успеваю затормозить, чтобы не сбить придурка, уткнувшегося в телефон на переходе. Дебил, сука, жить надоело?!
Успокойся, Артур, не наломай еще больше дров.
Паркуюсь на заправке. Вылетаю из тачки. Дождь начинает моросить, все идут под навес или бегут к машинам, а мне похер. Хоть кислотный пусть льет. Херовее сейчас не будет.
Стерва на звонок не отвечает. Ниче, я все равно тебя найду.
Звонит. Нет. Не она.
— Чо?! — срываюсь на рык, хоть Толян ни в чем не виноват.
— Артур, ты в норме? — напрягается.
В норме, блядь. Такой, что трясет от злости.
— Че там за шум? Ты не дома что ль?
— На заправке.
— На какой заправке?
— На бензиновой, Толь. Чо ты хотел?!
— Артур, да чо с тобой?!
Блядь…. Вот исповеди и мозгоправы мне сейчас меньше всего нужны!
— Ты мне вот что лучше скажи, — рычу я, получаю ответ и сажусь в автомобиль.
Я мокрый настолько, что ботинки хлюпают по педалям и резиному коврику.
Плевать.
Жму на газ. Дворники не успевают чистить стекло от брызг холодных капель. Стекла потеют. Свет фар сливается в непонятные пятна, а я еду.
Вот он ее дом! Шестой подъезд с приметной красной дверью. А номер квартиры какой был?
Вспоминай!
41….
— Да-да? — голос из домофона..
Значит, дома. А трубку не брала...
12. Глава 11. "Она"
Яна Захарова:
Входная дверь нараспашку. С кухни снова доносится грохот, и сердце убегает в пятки. Инстинктивно хватаю кочергу от камина, и на цыпочках иду туда. Вот сейчас бы Артур очень пригодился.
Но нет, из него защитник сейчас никакой. Скорей уж нарушитель порядка.
Стоит пошатываясь на кухне. Весь взъерошенный, растрепанный. С галстуком на перекос. Руки в крови. Что с ним вообще произошло? Я таким его никогда не видела.
Будто одичал. И эта самая дикость вспыхивает в его глазах еще ярче, когда он переводит взгляд с разбитого графина на меня.
— С добрым утром, любимая, — выдает он с каким-то дико нервным оскалом.
— Ты, что, пьян?!
За все те годы, что мы вместе я никогда не видела мужа в умате. Его максимум это пара бокалов виски в месяц и то, если повод имеется достойный. В остальном мы не пьем. А все почему? Потому что обожаем контроль.
Артур даже после смерти своего отца, который был для него примером лидерства и мужества, к рюмке не прикладывался. А теперь?
– Н-нет! — выдает муж, опрокидывает залпом то, что удалось налить в стакан до того, как графин разбился, и ставит его на мраморную столешницу.
На удивление аккуратно, а не от души со стуком, и наклоняется к осколкам.