Развод. Спаси меня от мужа - стр. 16
– Что ты заладил? Я тебе сказала, здесь ее нет. Может, ты еще захочешь обыскать мою квартиру? – саркастично улыбается подруга и крутит на пальце связку ключей – теперь я вижу, какие эмоции выражают ее лицо, так как стоит она чуть боком.
Только это предложение меня совсем не радует. Только по ответу мужа я понимаю, насколько гениальным оказывается этот ход:
– Я тебя понял, – сдает он, осознав, что не на ту нарвался. – В общем, если увидишь ее, передай, что я хочу с ней поговорить. Пусть хоть на звонок ответит, ладно?
– Конечно, передам. Что-нибудь еще?
– Рад был тебя видеть, – кривит муж и без того помятое лицо, с трудом скрывая во взгляде злость и недовольство, разворачивается и спускается по ступенькам.
– Взаимно!
Пока Ксюша не открыла дверь, я даже не понимала, насколько напряглась, слушая весь их диалог, полный иронии и скрытых угроз. И только она входит в квартиру и поворачивает ручку замка, меня накрывает волна усталости, и я просто плюхаюсь на обувную полку.
– Ты чего это? – веселится с моего вида подруга.
– А сама как думаешь? Мне на секунду показалось, что ты и правда сейчас впустишь его в квартиру. Я тут чуть под себя не сходила после твоего «может, хочешь обыскать квартиру». Не делай так больше, ладно?
Будто не слушая моего бормотания, Ксюша переводит тему, снимает туфли и жестом зовет меня за собой в комнату:
– Ты, смотрю, нашла во что приодеться. Хорошо. Идем, есть разговор.
Семеню босиком за ней. Она садится на диван и приглашает меня.
– Как же ты красиво его отшила. Я бы так никогда не смогла, – восторженно пищу и опускаюсь рядом с ней.
– Больше и не придется, – ровно говорит подруга, глядя мне в глаза, выдерживает паузу и расплывается в довольной улыбке. – Смотри, что я тебе принесла!
Она достает из клатча, висящего на плече, два документа: мой паспорт и еще один новехонький.
– Да ладно? – выкачиваю глаза и тянусь за ними рукой.
– Нет, только один. Старый тебе уже не нужен. Того человека больше нет.
– Но…
– Да, я знаю, будут еще определенные трудности с остальными данными на твое старое имя, но это со временем подтянем. А пока вот. – Наконец отдает мне новый паспорт в блестящей обложке, старый прячем обратно в клатч и поворачивается ко мне боком.
– Сабурова Мирослава… Мира?
– Ну прости, некогда было выдумывать что-то более красочное, – пожимает плечами. – Хотя таких имен немало, это больше плюс, чем минус. Меньше шансов. Точнее, их почти нет. И не спрашивай, как мне это удалось, тебе просто повезло, – ловит перемену в моем лице с явными проблесками надежды.
– Ага, повезло. Я прям-таки счастливица!