Развод с идеальной женой - стр. 39
— Это…
— Мама! – на кухне появляется Марк.
Судя по тому, какой он взвинченный, на скулах ходят желваки, наш разговор слышал. Не знаю, с начала или нет, но концовку точно услышал. Он встает рядом со мной, приобнимает за плечи. От его присутствия мне становится сразу легче, я будто вдохнула через маску кислород.
— У нас с Олей все хорошо. Ты многое придумываешь.
Татьяна Павловна не спорит, но поджимает губы и видно, что не верит сыну. Вздыхает и уходит из кухни, оставив нас. Марк спустя пару секунд убирает руку с моего плеча, отходит к окну. Сразу возникает ощущение пустоты. Будто сквозняком повеяло. Я смотрю на любимый затылок, и мне хочется высказать все, что бурлит внутри, но не могу. Горло словно парализует, морозит, и звука из меня не вырывается. Я словно немая Ариэль, продавшая ведьме свой голос ради возможности быть рядом с любимым.
— Не бери в голову слова мамы, она мыслит прошлыми стереотипами, - Марк поворачивается ко мне.
Его мягкая улыбка по идеи должна меня согреть, и она греет, но.… Если раньше эффект теплоты длился весь день, то сейчас меньше минуты. Потому что слова матери, сказанные во благо, оседают у меня в голове. И я с этим ничего не могу поделать. Я буду о них думать, анализировать. Начну копаться в памяти и событиях, искать подтверждения или опровержения.
— С кем ты в новогоднюю ночь разговаривал на веранде? – тихо спрашиваю, прикладывая ладонь к груди. Сердце едва бьется, пульс, если его проверить, наверное, еле прощупывается. Муж хмурится. Не сразу понимает, о чем я.
— Ты тогда сказал, что я годна лишь для борщей, а Лина… - голос ломается, опускаю голову, не в силах видеть сейчас панику, ужас на лице Марка.
— Оля… Боже… Ты все не так поняла.… Это неудачное сравнение.
— Неудачное сравнение?
Хорошо, что под рукой ничего тяжелого не оказывается, иначе запустила этот предмет в мужа. Впервые в жизни, наверное, потому что не помню за собой таких переживаний. Меня обжигает изнутри негодование, которое я не знаю, как выплеснуть наружу. В теории понимаю, нужно схватить тарелку, бросить ее на пол, а лучше разбить об голову мужа, на практике у меня рука не поднимается совершить подобное варварство.
— Оля, - Марк пытается заглянуть мне в глаза, подходит близко. Очень близко, я ощущаю запах его парфюма.
Новый аромат. Похоже, сам купил. Хотя теперь думаю, что возможно кто-то подарил. Раньше он им не пользовался. Сегодня открыл? Интересно, когда получил?
— У тебя новый парфюм? – совершенно спокойно спрашиваю, сжимаю пальцы, скрывая от Марка тремор рук.
— Что? – по выражению лица понимаю, что он думает о поехавшей моей крыше. Она еще не поехала, но держится на честном слове. Наверное, просто из упрямства я держу себя в руках и не скатываюсь в обычную женскую истерику.