Развод. Подарок для бывшего - стр. 11
– Город меньше, чем ты думаешь и если, как сейчас, я зайду в кафе или ресторан, увижу тебя, клянусь, что сделаю вид, что мы незнакомы. Согласна на подобный расклад?
– Да. Спасибо.
Илья встает, расправляет пальто и кому–то кивает, глядя в большое окно. Я замечаю мужчину, что помог мне на дороге в момент аварии. Картинка складывается в моей голове в единое полотно, и я подавляю усмешку, глотком воды из стакана, что беру в руку сразу после ухода Ильи. Судьба–злодейка расставляет ловушки повсюду. И мы как несмышленые пташки, попадаем в них, ломая свои хрупкие крылышки.
– Ваш заказ. – Официантка приносит мой салат и кофе. Я благодарю девушку и как партизан наблюдаю за Ильей. Присоединившийся к нему мужчина, доносит до него какую–то информацию и тут же покидает кафе. Илья замирает у витрины с десертами, давая мне возможность оценить его образ. По–прежнему элегантен и верен классическому стилю. Настоящий джентльмен, чье состояние зашкаливает за немыслимую отметку. Да, я читаю светские новости и в курсе того, что он преумножает свои богатства, до сих пор холост и необычайно щедр. Парочка фондов существуют за счет его инвестиций.
Я прекращаю рассматривать своего бывшего, зная, что все, что было между нами в далеком прошлом. У меня есть муж. Пускай лишь формально. Я на пороге новой жизни и вот–вот начнется бракоразводный процесс. Зная Валеру, он организует всё так, что я окажусь у пустого корыта меньше чем за месяц. Кому нужна оборванка с таким опытом за плечами?
– Девушка, – я зову официантку, и она незамедлительно спешит ко мне, – я бы хотела расплатиться.
– Конечно. Одну минуту.
Илья берет коробку со сладостями из рук симпатичной брюнетки с раскосыми глазами и уже собирается уходить, как милая девочка в скромной блузке, обслуживающая меня, оповещает на всё кафе о том, что моя карта заблокирована. Я краснею вмиг. Некоторые посетители оборачиваются посмотреть и перешептываются, создавая приглушенный гул. Как же мне стыдно. Почему она не функционирует? Это же мой счёт!
Ненавижу Валеру и его мегакрутых дорогущих адвокатов, которые каким–то образом перекрывают мне денежный поток. Наверняка, применяют "мутные" методы.
Ненавижу себя и то, в какой ситуации снова оказываюсь. Борись, твердит мой внутренний голос
– Наличные? – уточняет официантка и «стоит над душой».
– Да…
Долго копаюсь в кошельке, потом в сумочке и опускаюсь до того уровня, когда уже больше негде искать деньги.
– Мне позвать менеджера? – напирает она, будто я какая–то мошенница или злостная нарушительница.
– Простите, я…– сумбурно сгребаю вываленные на стол вещи из сумочки и дрожащей рукой убираю волосы за ухо.