Развод по Воскресенскому - стр. 39

Но долбанное сознание требует выяснить хоть что-то, а я им уже не управляю. Рука сама тянется к телефону, а номер Крис я набираю по памяти, хотя до этого не подозревал, что знаю его наизусть.

Первый гудок, второй.

Кретинская затея.

— Да? — Слышу, уже отводя трубку от уха.

— Крис? — А кто ещё мог ответить по её номеру?

— У тебя что-то срочное? По работе?

Мне больше делать не хрен, как звонить ей в начале двенадцатого «по работе».

— Нет. Ты дома?

А какая к хренам разница, если ехать я никуда не собираюсь?

— Да, я… подожди секунду! — Звук становится приглушённым, но не настолько, чтобы я не разобрал два голоса — её и ещё один. Мужской.

Трындец.

— Извини, — возвращается она. — У меня тут… — она запинается, — трубу прорвало. Давай всё завтра, я, правда, не могу разговаривать.

То, что вызов сброшен, до меня доходит с опозданием.

Не могу разговаривать. Трубу прорвало.

Ок, сейчас приеду, починю.

И со злой усмешкой я ввожу адрес для такси.