Развод по Воскресенскому - стр. 35
Первый рабочий день заканчивается со стоном сброшенными в прихожей босоножками. Едва передвигая ногами, я плюхаюсь на диван, закидываю конечности на спинку и медленно выдыхаю.
Неудивительно, что эта их Дарья сбежала, темпы у Кости сверхкосмические. И подай, принеси, позвони ещё полбеды — стоило ему прошарить, что я разбираюсь и в документах, работы добавилось втрое.
И сейчас поужинать бы, но нет сил даже сбросить ноги на пол.
Ладно, хоть Никита не объявлялся, а Данькины внезапные каникулы у бабушки отменили футбол и манеж. Сегодня как раз день тренировки, так что Воскресенский гарантированно там. А я здесь, мечтаю о массаже и не работать.
Интересно, Никита умеет делать массаж?
Дурацкие мысли прерывает звонок в дверь, и я едва не плачу от необходимости вставать. Кого там ещё принесло?
— Привет, дашь войти? — Странный вопрос от, по сути, хозяина квартиры, и я сторонюсь, пропуская Сашу внутрь и закрывая дверь.
— Зачем ты приехал?
Смотреть на высокого и жилистого мужа всё ещё сложно. Ничего удивительно, учитывая, что ещё полгода назад он был моим идеалом мужчины. Заботливым, любящим, умным, сильным… короче, полный набор. Жаль, что не суповой, а то желание окунуть всё это добро физиономией в кипяток за три месяца никуда не делось.
— Я хочу с тобой поговорить, — вздыхает Саша… виновато? Это что ещё за фокусы?
— О чём? — Долгое и нехорошее молчание. — Саша.
— О нас, — заявляет этот образец идиотизма и приближается на шаг. — Ты можешь поговорить со мной о нас?
И дурацкое сердце сладко ёкает внутри. Оно ещё помнит и отпадный секс, и сюрпризы на дни рождения, и ночные прогулки под Луной.
Молча я прохожу в кухню, и Саша идёт следом, но вместо разговора обнимает меня со спины, жадно уткнувшись носом мне в волосы. Рабочая усталость мгновенно отходит на задний план, в то время как по телу проходит нервная дрожь.
Боже, я помню его руки, помню тело, помню, как это было.
— Кристина, я был таким дураком, — выдыхает он мне в ухо и разворачивает. — Последним кретином, когда решил… Прости меня, идиота! Пожалуйста, прости, я все мозги растерял, а вчера сижу, смотрю на неё и, не поверишь, воротит.
— Верю. — Меня тоже воротило от его секретарши. Хотя почему в прошедшем времени…
— Это да? — выдыхает Саша, зарываясь одной ладонью в распущенные волосы.
Вот так сходу взять и забыть, как он повёлся на молоденькое тельце в облегающем платьице? Фигушки.
— Это отойди. — Но отхожу я сама, вырываясь из объятий, где хочется прикрыть глаза, привалиться к родной груди и сделать вид, что ничего не было.
Требовательная маета внутри меня ждёт, что Саша не отпустит, скажет что-нибудь глупое, но милое и завтра всё вдруг станет как раньше. Только что потом? Оставшуюся жизнь дёргаться из-за каждой проходящей мимо красотки?