Развод по любви - стр. 13
Вторым, кряхтя и пыхтя, взобрался брюнет.
– А ты не промах… – выдохнул он и сел на каменную плиту. – Я Артур, а тебя как зовут?
– Наташа, – не очень-то любезно ответила я ему.
Третьим поднялся Ярик.
– Тоже неплохо, – прокомментировал Артур и крикнул товарищу: – Никитос, ты где там застрял?
Но носатик так и не поднялся на вершину. Сорвался, психанул, спустился на страховке вниз и умотал обратно в лагерь. Может, на него подействовал наш с Яриком наговор? Боженьке-шутнику не терпелось исполнить нетривиальную молитву.
– Слушайте, ребята, – обратился к нам голубоглазый красавчик. – Предлагаю вам поучаствовать в одном проекте. Это соревнования скалолазов на скорость, выносливость и мастерство.
– Когда и где? – уточнил Ярик.
– В начале ноября, – ответил Артур.
Мой товарищ махнул рукой и отрицательно покачал головой.
– Я точно пас. Меня в армию заберут, – пояснил Ярик.
Артур вопросительно уставился на меня.
– Я тоже пас, – ответила я.
– Нет-нет-нет, ты не понимаешь! – брюнет подошёл ко мне вплотную, положил руки мне на плечи и гипнотизирующе посмотрел мне в глаза. – Этот проект принесёт тебе деньги, славу и откроет путь в большой спорт. Подумай. От таких предложений не отказываются.
Я скинула его наглые руки со своих плеч. Во-первых, его гипноз на меня не действует. Во-вторых, приближаться и прикасаться ко мне имеет право только мой муж.
– Знаешь, твой приятель грозился пристрелить моего пса, – припомнила я. – Так что никаких общих дел со столичными понторезами.
Я кивнула Ярику, мол, идём вниз, и мы бегом поскакали по пологому склону к подножию скалы.
А вот мой мечтательный девичий разум нарисовал в воображении картинку соревнований, где я – звезда. Зрители мне аплодируют, соперники горько рыдают, а ведущий берёт меня за руку и поднимает её вверх. Победа!
Нет, ну какого хрена, а? Разум, ты совсем того? Разве можно принимать на веру слова каких-то там…
С другой стороны, я достойна победы. Можно даже сказать, создана для неё. Никто же не заставляет меня крутить интрижку со столичным принцем. Только соревнования и ничего личного.
Прошлым вечером я видела, как Артур ездил куда-то на своей элитной тачке. У него, наверное, всё в жизни лакшери. Слово-то какое модное. Не то что я, вечно влипающая в истории и обожающая своего дворового охранника Дружка.
Нет уж. Лакшери – это не про меня. Нечего мне лезть к богатеям.
Я ещё два года назад ползала по помойкам и по форточкам в поисках пропитания. И если бы Костя не поймал меня за попу, когда я пыталась улизнуть из его квартиры, то бродяжничать бы мне до сих пор или киснуть в колонии для малолетних преступников.