Развод по-драконьи. Второй шанс для попаданки - стр. 4
— А что с моим мужем? — спрашиваю я хмурясь.
— С мужем? — улыбка пропадает с её лица, и я предчувствую самое дурное. — Да в порядке ваш муж. Лежит этажом ниже.
— Его ранили?! — я невольно предпринимаю попытку подняться.
— Да успокойтесь вы! Там царапина по сравнению с вами. Пуля прошла навылет. Только мягкие ткани задеты.
Я выдыхаю облегчённо и всё же не могу отделаться от мысли, что эта медсестра что-то недоговаривает. Дожидаюсь, пока она уйдёт, и пытаюсь подняться. Знаю, что это опасно. Но мне просто жизненно необходимо убедиться, что Сергей жив и в порядке.
Обезболивающие препараты делают всё каким-то нереальным. Я спускаюсь на лифте на этаж ниже и выхожу в слабоосвещённый коридор. В какой-то степени радуюсь, что мы за границей, так что на каждой палате есть фамилия пациента. Я нахожу нужную довольно быстро. Останавливаюсь перед дверью, чтобы перевести дыхание. Капли пота стекают со лба.
— У тебя был такой хороший шанс избавиться от жены! Почему ты не использовал его? — произносит из-за полуприкрытой двери звонкий девичий голосок.
— Избавиться? Не говори глупостей. Она полезна нам, ведь готова ради меня даже умереть, — отвечает Сергей. Я не верю своим ушам. О чём он вообще говорит?
— Это было бы весьма кстати, — смеётся эта девица. — Тогда никто не помешал бы нашей любви.
Чувствую, как всё расплывается перед глазами. Любви? Да кто она такая? И что всё это значит? Из последних сил я делаю шаг к больничной палате мужа и вдруг падаю на пол. На самом деле, я уже знаю ответы на все свои вопросы. Однако мой упрямый мозг отказывается принимать их. Я не могу поверить в то, что муж предал меня, променял на кого-то ещё. Я ведь так любила его. Посвятила ему свою жизнь, отказавшись от мечты завести ребёнка. Я даже рискнула ради него своей жизнью. И вот чем он отплатил.
Холод окутывает тело. Я вижу над собой холодные голубые глаза Сергея. Они полны разочарования. За секунду до конца я понимаю, что он никогда меня не любил.
«Если там, на той стороне, есть что-то, пусть меня ждёт счастливая жизнь без боли и предательства», — думаю я.
Мне кажется, я просто засыпаю. Самым крепким и безмятежным сном в своей жизни. Меня будит пение птиц за окном и лёгкий весенний ветерок, наполненный ароматом цветущей вишни.
— Кто открыл окно?! — слышится где-то рядом ворчливый женский голос. — Совсем хотите уморить нашу госпожу?!
— Это был я! — отвечает невозмутимо низкий мужской. — Свежий воздух моей жене не повредит. К тому же ей всегда нравилась пора раннего цветения.
— Господин…
Я замираю, не понимая, что происходит. Этот некто говорит о жене, но это совершенно точно не мой муж. И голос, и манера речи мне незнакомы. Более того, немного подумав, я понимаю, что и язык, на котором говорят мужчина и женщина, не мой родной. Осторожно приоткрываю глаза и упираюсь взглядом в изящно расписанный потолок. Больничная палата? Нет, вряд ли? Обстановка крайне необычная — я будто попала в музей викторианской эпохи. Может, это просто сон? Я с трудом поднимаю руку и подношу её к лицу. Хочу ущипнуть себя за щёку, но замечаю ряд странностей. Во-первых, рука обессиленно падает на подушку рядом. А во-вторых, она не моя. Я помню свои руки, они выглядят совсем по-другому. Эти же слишком миниатюрные, слишком изящные.