Развод. Она будет моей - стр. 46
-Я позову на помощь, пап… Я вернусь! - заверяю отца, хватаю чудом оказавшиеся на столе ключи от моей машины и срываюсь с места. Босиком, без верхней одежды. Но меня это сейчас мало волнует. Главное - убежать отсюда и привести помощь.
-Лера, тебе нельзя в таком состоянии садиться за руль! - догоняют меня слова Марка уже на выходе. Плевать! Мне нужно к нему… Я знаю точно, он поможет… Он точно поможет! Лишь бы только с папой все было хорошо!
Добежав до первого этажа, судорожно стучу в окошко вахтерше.
-Помогите…Пожалуйста… - слова с трудом вырываются из груди, так как я жутко запыхалась. Во рту пересохло, а головокружение не отпускает меня. Ухватившись за ручку двери, пытаюсь восстановить дыхание и четкость зрения. Женщина средних лет косится на меня с осуждением. -Вызовите полицию… Квартира пятьдесят семь. Это срочно! - выдавливаю из себя, и женщина не хотя тянется к телефону. Есть!
-Спасибо! - спешно бросаю, и несусь на парковку. Упираю педаль газа в пол, и скрипя шинами буквально вылетаю со двора, каким-то чудом не зацепив стоящие по соседству машины.
Я успею…успею. Должна успеть! Страх впивается в сознание острыми ножами. Адреналин пульсирует в крови. Скорость критическая. Скорость автомобиля, как и скорость моего сердцебиения. Кажется, мое бедное сердце просто не выдержит такой нагрузки. Подонок…Какой же Марк подонок! Моральный урод! Я догадывалась, что иногда он бывает эмоционально не стабилен, но чтобы настолько… Папа же все это время обвинял невинного человека, в то время как истинный убийца был совсем рядом, едва не выдав меня за него замуж! Это послужило бы отличным сюжетом для какого-нибудь триллера. Но, увы, этот сюжет происходит сейчас в реальности, в моей жизни.
До квартиры Макса остаётся совсем немного. Игнорируя красные сигналы светофора и сигналящих попутно возмущенных водителей, упорно движусь к своей цели. Ослепляющий свет фар приближается слишком быстро. Не сразу осознаю, что оказалась на встречной полосе. Режущий слух скрип тормозов. Удар. И темнота.
-Да она уже не жилец… - спустя какое-то время доносятся голоса приглушенные голоса. Если я уже умерла, то почему я все это слышу?
-Пульс прощупывается! -прикосновение холодных пальцев к шее заставляют меня машинально дернуться, в то время как больше ни на что другое я не способна. -Живая! Скорую вызвали?
Под звук приближающихся сирен я все же окончательно отключаюсь.