Развод. (не) просто жить дальше - стр. 30
— Я не поучаю, — говорю я машинально. — Я пытаюсь помочь.
— Вот и не пытайся. Я разберусь. Не надо этих... нотаций.
Так, ладно. Медленно выдыхаю про себя.
— Как у тебя дела? — спрашиваю, стараясь не показать смятения.
— Все ок. Учеба, танцы, туда-сюда…
— А с папой у тебя как? — осторожно спрашиваю я.
— Нормально. Вчера разговаривали. Обои какие-то смотрел для тебя.
Я напрягаюсь.
— Для меня?
— Ну да. Ба ему сказала, что ты там какую-то фигню выбрала, и надо что-то приличное. Я не вникала.
Ясно, без Нины Андреевны тут не обошлось.
— А ты что думаешь?
— Мам, ну я вообще-то не дизайнер. Я что понимаю? Вы сами разберитесь.
— Я просто… хочу сделать тебе уютную комнату.
— Окей. Спасибо, — она рассматривает свои ногти.
— Я хотела узнать, может, ты приедешь в выходные? Комната еще не готова, но ты можешь посмотреть, все ли нравится. Я нашла тебе шторы, такие нежные, как ты любишь…
— Мам… — она чуть смущается. — Я не уверена, что смогу. У нас, может, будут гости. Папа говорил, что хочет кое-кого позвать.
Кого это интересно?
Я стараюсь не среагировать.
— Ясно, — выдыхаю. — А ты как вообще, нормально себя чувствуешь? Все в порядке?
— Все отлично. Просто сейчас у меня немного другое настроение по жизни. Хочется уже, знаешь, выбирать, где быть. Где тепло. Где комфорт. А не где привычно.
Я замираю. Что все это значит вообще? Это не ее слова. Не ее обороты.
Это звучит… странно, как цитата. Как что-то услышанное — и повторенное.
Но я молчу. Только киваю.
— Понимаю. Хорошо. Просто хотела услышать тебя.
— Ясно. Ну, я пойду. Если что — напиши, ладно?
Она отключается первой.
Я смотрю на погасший экран и вдруг чувствую, как в животе скручивается что-то тревожное. Не боль. Даже не страх. Что-то другое.
Ставлю чайник и, пока жду закипания воды, перебираю вещи из коробки, когда звонит домофон. Курьер? Нет, я ничего не заказывала…
— Да?
— Это я, — голос искажается в динамике.
Я не сразу понимаю.
— Кто — я?
— Не смеши. Открывай.
Сердце вздрагивает. Пальцы судорожно нажимают кнопку.
Через минуту раздается звонок в дверь. Я медлю, делаю вдох и открываю.
На пороге Игорь. В кожаной куртке, как всегда с прямой спиной, будто явился в свой офис, а не в чужую квартиру.
— Привет, — говорит он как будто буднично. — Можно?
"Можно" звучит не как просьба и даже не как вопрос. Как напоминание, что можно ему. Всегда.
— Проходи, — отступаю в сторону.
Он проходит, оглядывается. Так же, как Нина Андреевна. У них одинаковая манера осмотра — как будто сверяют обстановку с какими-то внутренними нормами.
Проходит по квартире.
— Что это? — кивает на рулоны обоев с таким видом, как будто я в дом гадость какую-то притащила.