Развод. (не) просто жить дальше - стр. 16

А теперь — вот. Впервые не просто со стороны, а по-настоящему. Свои стены. Свой проект. Своя история.

Сердце немного колотится. Даже мурашки по коже от волнения.

Есть, конечно, страх, что не справлюсь. Но он вперемешку с таким азартом, с таким предвкушением…

Эти эмоции меня как-то… отвлекают что ли. Хочется нырнуть в них с головой, словно в спасительный омут, чтобы не думать.

Достаю из сумочки рулетку, телефон, блокнот, раскладываю на подоконнике и начинаю делать замеры, составлять план действий, список покупок, придумывать, что и где поставлю.

Из этого увлекательного занятия меня выдергивает вибрация мобильного. Бросаю взгляд на экран и замираю.

Игорь.

Сердце екает.

— Привет, — говорит он так, будто звонит поздравить с днем рождения. — Слушай, я подумал, может, не будем тянуть. С разводом. Надо уже подать документы. Все равно ведь все решили.

— Ты спешишь? — спрашиваю я.

На слух спокойно, а внутри всю трясет.

Он замолкает. На пару секунд дольше, чем обычно. Видимо, не ожидал. Представляю, как у него там лицо напряглось.

— Ты хочешь… попросить не торопиться? — и в голосе появляется то самое. Легкое торжество.

Я даже улыбаюсь.

Конечно. Он ведь ждал этого момента. Уже, наверное, сочинил монолог: "Настя, не унижайся, мы взрослые люди…"

Вот прямо сейчас, по его сценарию, я должна расплакаться, взяться за трубку двумя руками и прошептать: "Давай подумаем еще… Давай попробуем…"

Но я молчу.

Он продолжает, чуть приподняв голос, с тем самым легким высокомерием, за которое мне порой хотелось кинуть в него чем-нибудь тяжелым:

— Настя, я понимаю, к чему ты клонишь. Но я уже все решил. Лучше все по-хорошему. Без истерик. Мы же взрослые. Каждый пойдет своей дорогой. Это же логично. Правда?

— Более чем, — говорю я.

Ровно, спокойно. Даже вежливо. Как в банке на горячей линии.

На том конце — тишина. Не та, где связь прервалась. А та, где человек немного охренел.

— Я… думал, ты будешь против. Что тебе это все… тяжело. Но ты… даже не знаю... Как будто тебе все равно.

Я все так же молчу.

— Ну, — продолжает он, с нервным смешком, — обычно же, когда такое происходит… женщины как бы… эмоции, слезы. А ты...

— А я что?

— Ну, не знаю. Просто странно как-то. Ты всегда была... чувствительная.

— Все еще чувствительная, — говорю я. — Просто теперь чувствую немного другое.

Он замолкает.

А потом я снова слышу этот его деловой, уверенный голос:

— Ну ладно. Все тогда. На связи.

Он сбрасывает.

А я сижу на подоконнике в этой голой, недоделанной кухне и улыбаюсь.

Грустно, зло, но все-таки с каким-то болезненным мстительным удовольствием.