Развод. (Не) девичья фамилия - стр. 5
Я смотрю на Лёшу глазами, полными боли. На лице мужа отражается вина. Видимо, ища поддержки, он сильнее сжимает Катину ладонь.
Мой любимый, красивый муж, который был со мной нежен, который любил меня, теперь уходит к другой. Зачем ему нужна любовница? Разве я была такой уж плохой женой? Наверное, на моём лице читается этот вопрос, потому что Лёша говорит:
– Не строй из себя жертву, Агата! Катя, в отличае от тебя, смогла забеременеть и скоро родит мне наследника. Как видишь, проблема была не во мне.
Так вот в чём дело?.. Иногда мы с Лёшей заводили разговор о детях. Только за пять лет ничего так и не получилось. Я обошла десятки врачей, и все твердят, как один: у меня идеальное здоровье, что позавидовать можно, никаких проблем по этой части. Но Лёша упирался, что у него тоже всё в порядке, и это со мной что-то не так. Потом мы с мужем вообще перестали говорить на эту тему. Каждый строил карьеру, Лёша ни разу не сказал, что для него вопрос детей – это критично. Если бы он правда так сильно хотел ребёнка, то как минимум сходил бы к врачу сам. Но ему не было до этого особого дела. Он сам говорил, что уже и не хочет. Если получится, то получится, а нет, так нет.
Я поднимаюсь из-за стола и в последний момент вспоминаю про подарок. Я так долго выбирала его, представляла реакцию мужа, думала, как он будет рад. Но Лёша меня переплюнул. Такой сюрприз преподнёс, что я эту годовщину на всю жизнь запомню. А помнит ли он вообще, что сегодня у нашей пока ещё семьи особенный день? Так совпало, что их с Катей признание выпало на этот день или Лёша – настолько жестокий человек, что решил рассказать мне о беременной любовнице в нашу годовщину?
Я так хотела подарить ему этот подарок. Так что я достаю коробочку из сумки и швыряю в мужа.
– С годовщиной, дорогой!
На лице Лёши отражается недоумение. А я точно понимаю, что о годовщине он забыл.
Глава 3
Я выхожу на улицу и чувствую, что мне физически становится плохо. Кружится голова, ноги, как ватные. Мою ладонь царапает кирпичная кладка, когда я хватаюсь за стену дома за углом, чтобы отдышаться.
– Агата, ты? – слышу знакомый голос и поднимаю голову.
Передо мной стоит невысокая, стройная брюнетка. Большие, тёмно-карие глаза, как у оленёнка, носик вздёрнутый, губки пухлые, накрашены красной помадой и костюмчик такой же ярко-красный от известного дизайнера.
– Привет, Даш, – киваю подруге, пытаясь не корчить лицо от боли, которая разъедает мою грудную клетку.
Солнце шпарит вовсю, я чувствую, что голову начинает припекать. И воздух горячий-горячий, что если посмотреть вдаль, картинка плывёт, как в пустыне.