Развод. На этом всё - стр. 2
На туалетном столике медицинский журнал, расписание семинаров ее мегаумных профессоров и какой-то краткий справочник по здравоохранению.
Все! Все в этих ее гребаных статьях! Полквартиры ими завалено! В холодильнике недельный суп с плесенью, зато подготовиться к семинарам намного важнее, чем пожрать приготовить! И каждый раз претензии! Каждый, сука, день эти ее вечные придирки!
– Ты после нее в нашей постели собираешься спать? – не отстает Вика. Как приклеенная идёт следом.
– Да, собираюсь, – отвечаю тускло, стягивая брюки.
Но жена их перехватывает и швыряет мне в лицо. Я дергаюсь от неожиданности.
– Собирайся и вали отсюда. К Санечке обратно! Там и ночуй! – в сердцах настаивает она.
И… все. Забрало медленно опускается.
– Серьезно, Викуль? – вкрадчиво уточняю я, дотягиваюсь до ее журнала. Швыряю его на пол поверх скомканных брюк. Потом учебник и планер на неделю. – А что в это время будешь делать ты, м? Со своими профессорами спать? Ну как же. Светила науки! Не чета мужу. А я ничего. Книжечки пожру, да, пока ты увлечена чтением?
– Какими профессорами? Ты бредишь!
– Да ты с ними больше времени проводишь, чем со мной. Тебе, кроме твоих лекарств, ничего в жизни не надо!
– Сам-то далеко ушел? Постоянно встречи, задержки, севший телефон. Тебя дома не бывает.
– Ты этого даже не замечаешь! И что мне дома делать? Смотреть, как цветёт плесень в кастрюле?! Вот, – напоказ листаю новую книжку с лощеными страницами, – вот все, что тебя интересует! Я даже не спрашиваю, чем ты там со своими профессорами занимаешься. Ответ услышать страшно!
– Ты намекаешь, что я сплю с мужиками?!
– Тебе виднее, с кем ты спишь, Вика, если это точно не я!
– А я что, должна с тобой в одну постель ложиться после всех баб твоих?! – она округляет глаза и с силой вырывает долбанный учебник из моих рук.
– Тебя никто не заставляет. Я, кстати, завтра вместо этого дерьма тебе поваренную книгу привезу. Найди уж часик глазками пробежаться.
– Санечке своей привези, – огрызается.
– Да у нее своя имеется, – лью яд.
– Знаешь что, Мартин, – выплевывает она в ярости, прижимая к сердцу книгу, – я не хочу больше с тобой жить.
– Ты и так живешь не со мной, а со своей макулатурой!
Укладываюсь на постель, тяну на себя одеяло. Головой плюхаюсь в подушку. Как же мне все осточертело. А завтра вставать в шесть утра…
– Значит, если я от тебя уйду, ты даже не заметишь, – приглушенно бросает Вика.
– Не забудь тетрадки свои забрать.
– Ну конечно. Горевать будешь недолго. Есть кому утешить.
– Как будто тебя это беспокоит.
– Наплевать мне, собственно, – равнодушно выдыхает она. Выключает свет.