Развод. Мы (не) пара - стр. 3
Надменно вскидываю подбородок и быстро ухожу из квартиры, оставив дверь нараспашку.
Знакомство
Выхожу из подъезда. Хорошо, что Макар не побежал за мной. Нечего меня догонять. Всё равно не поможет. Глотаю обиженные слёзы. Что за слюнтяйка такая… Прекрати, Илона. Возьми себя в руки. Не плакать, блин!
Куда идти-то со всем этим? К родителям не пойду. А то им придётся рассказывать о том, что отношения между мной и Макаром не совсем такие, как они думают. Нет, мы вот-вот собирались сообщить, но раз всё так изменилось, раз больше нет никаких "мы", значит, и ни к чему это.
Поеду к подруге Наташке, пожалуй. Сегодня в универе она говорила, что соседка, с кем она снимает квартиру, уехала на несколько дней.
Плетусь в сторону автобусной остановки. Снега столько навалило сегодня – ноги вязнут. И мозги превращаются в мутную тянучку. Надо бы подруге позвонить, вдруг ушла…
Приоткрываю сумку, ищу телефон, натыкаюсь взглядом на продукты, которые купила для торта. Так я его и не испекла. Был бы вкусный, наверное…
Всё, никаких тортов больше!
От этой мысли почему-то вообще накрывает. Рыдаю в голос, выуживая телефон с самого дна сумки. Неловким пальцем случайно протыкаю пакет с мукой. Ой, сейчас всё внутри будет в муке этой. А она мне больше не нужна. И никогда не понадобится. Раздражённо выкидываю пакет в сугроб у электронного табло с рекламой у остановки. Порошок рассыпается, оставляя на снегу странный узор, похожий на сердце. Простанываю от надсадного ощущения под ложечкой. Ну, нет. Никаких розовых соплей теперь. Всё изменилось. С силой растаптываю, а потом закапываю узор ногой. К чёрту торт, к чёрту сердце, к чёрту самого Макара…
Мелкая бабулька в странной лохматой шапке с потрёпанной сумкой на колёсиках подходит к скамейке на остановке, брезгливо морщится в мою сторону:
– Наркоманы проклятые, сколько развелось их. И девочки-то, девочки… – и громко обращается ко мне, указывая заскорузлым пальцем в сторону, – нету здеся закладок ваших, вон у той помойки поищи.
Несколько человек, ожидающих автобус, недовольно косятся на меня. Позор какой… Я хочу что-то ответить, но не могу. Захлёбываюсь воздухом и чем-то липким и горячим внутри моего горла. Вся в снегу, растрёпанная, со сбитым дыханием и опять запотевшими очками. Провожу красными от мороза пальцами под глазами – на них остаются следы туши.
К моему облегчению у остановки тормозит рейсовый автобус. Бабулька и остальные забывают обо мне, забиваются внутрь и уезжают. Я с облегчением плюхаюсь на освободившуюся скамейку, обхватываю плечи руками. Стыдно. Обидно. Холодно… А ведь я, и правда чувствую себя наркоманкой. А зависимость моя – это Макар.