Развод. Боль предательства - стр. 18
— А почему меня не разбудил?
— А ты бы проснулся? — смотрит на меня скептически.
Да фиг бы я проснулся. Даже когда она приехала, я был еще невменяем. Настолько, что не понял, что это был не сон. Только спустя два часа смог глаза продрать. И то еле-еле.
— Ну так Юльку бы хоть выгнал!
— Слушай, тебе не кажется, что это уже слишком? – шипит он. – Одно дело — ничего не сказать, а другое – бегать ночью по отелю и вытаскивать баб у тебя из постели! Я не желаю во всем этом участвовать! Это грязно и мерзко! Ты сам косячишь, а спрашиваешь с меня, хотя я тут вообще не причем! И, раз уж на то пошло, я не думал, что она приедет, ясно?
Вздыхаю и сжимаю пальцами виски, пытаясь унять головную боль.
— Будешь теперь меня винить? — сердито спрашивает Рома.
— Нет, не буду, — мотаю я головой, и тут же ее словно раскаленная спица протыкает.
К горлу подкатывает тошнота. Я дышу, стараясь ее прогнать.
В конце концов, он прав. Он не ответственен за мои поступки и не обязан вытаскивать меня из той задницы, куда я сам себя загнал. И это не его вина.
Рома отодвигает стул и садится напротив меня.
Сейчас будет лекция. Жопой чувствую.
— Знаешь, я думал, что ты изменился, что у вас настоящая семья… А на самом деле, ничего не изменилось. И это печально. У тебя жена — умница, красавица, любит тебя…
— Не надо мне рассказывать, какая она! Я это знаю лучше тебя, — рычу я.
— Тогда какого лешего ты творишь?!
Поднимаю на него взгляд — он смотрит на меня сердито, глаза пылают от праведного гнева. Он же всегда у нас такой правильный. Хороший мальчик. Не то, что я.
— Ром, я не знаю, что сказать. Я выпил лишнего, и меня развезло. Помню, что Юлька об меня терлась, но я не собирался ее… да нафиг мне это надо?
— Ну, потом зачем-то все же понадобилось! — смотрит на меня как на дерьмо, сверлит своим осуждающим взглядом.
Я и чувствую себя дерьмом, что уж. Я — оно и есть.
— Да хрен его знает зачем, не помню я ничего! Отдельные фрагменты какие-то. Прям хоть езжай туда и по камерам смотри, что и как было. Я ж не пью обычно, ты знаешь. Полбокала и все. А тут…
— Угу. А тут — упал, очнулся — гипс! Удобно, да?
Рычу от злости потому, что он прав! Оправдание выглядит неубедительным, и, на самом деле, ничего не оправдывает.
— Не мучал бы ты девушку. Отпусти ее. Ей без тебя будет лучше, — говорит он.
Я вскидываю голову. Отпустить? Глаза наливаются яростью.
— Что ты несешь? Она — моя жена! Моя!
— Надолго ли?
Внутри все холодеет.
— Ты о чем?
— О том, что сейчас ты рискуешь остаться без жены, — пожимает он плечами, — о чем же еще? Скажи, оно того стоило?