Разносчик пиццы - стр. 31
– Не прикасаться! – крикнул Лямзин, широко расставляя руки.
– Позвольте, но я врач, – сказал Артур.
Лямзин поднял на него тяжелый взгляд.
– Держитесь подальше, мой вам совет. А Михаилу уже ничем не поможешь.
Глава 8
Затылок болел так, будто под него подложили бревно, а руки онемели и были словно чужие.
– Как вы себя чувствуете?
Мара открыла глаза, попыталась что-то сказать, но только беззвучно зевнула.
– Ясно. Сестра, ставьте укол.
Руку стянул жгут, и игла впилась в вену. Вместо сердца вдруг образовалась саднящая рана.
– Больно, – еле слышно прошептала Мара.
– Это хорошо, значит, жива. И будешь жить долго. – Молодой симпатичный врач складывал инструменты.
Она попыталась улыбнуться в ответ. Получилось вымученно и криво.
– В больницу поедем?
– Нет.
– Ну и зря. Это мое мнение. Лекарства какие-нибудь принимаете?
Она кивнула.
– Мне транквилизаторы выписывали.
– Почему?
– После смерти родных спать не могла и все время плакала. Сейчас уже легче, только на ночь иногда принимаю их, если долго заснуть не могу.
– Когда можно будет задать ей несколько вопросов, доктор? – Между бровей у Лямзина пролегла глубокая складка.
– Дайте ей сначала в себя прийти. Во-о-от, уже и щеки порозовели. Точно не поедете в больницу? Может, передумаете?
Мара отрицательно затрясла головой.
– Вот здесь тогда подпишите, – врач протянул ей бланк отказа и ручку.
Мара расписалась, но напряжение не оставляло ее до тех пор, пока за бригадой «Скорой помощи» не закрылась дверь. Тогда она осторожно встала и прошла к столу. Налила стакан воды и залпом выпила.
– Долго еще? – жалобно спросила она.
– Ждать? Эдуард Петрович сказал, не меньше часа. Уже полтора прошло. Наверное, скоро. – Валерия поправила скатерть на столе и прошла к маленькому журнальному столику, стоявшему у противоположной стены гостиной. Там, под светом торшера с зеленым абажуром, сидели и о чем-то тихо разговаривали Аманда и Эрика. Мужчины расположились поодаль.
– А, ну хорошо, – кивнула Мара.
Она поискала глазами, куда бы сесть, наткнулась на взгляд Филиппа и шарахнулась от него, как мышь от кота. Он недоуменно пожал плечами.
– Чай будете, Мара? – спросила Валерия.
– Да.
– Александра, а вам налить?
Та неохотно оторвалась от созерцания японской гравюры, изображающей бегущих под дождем людей. Мост был желтый, и скрыться от струй люди пытались под чем-то тоже желтым – зонтиками, шляпами. Это были единственные светлые пятна, все остальное тонуло в сером мареве дождя.
– Да, пожалуйста. А кто у вас увлекается японской живописью?
– Артур. Ему нравится японское искусство, говорит, оно умиротворяет. Это Утагава Хиросиге, «Мост Охаши во время дождя».