Размер шрифта
-
+
Размышления о былом. Книга 1 - стр. 2
Михаил Поздняков,
писатель, председатель Минского городского отделения
Союза писателей Беларуси, лауреат Национальной
литературной премии и многих других республиканских
и международных литературных премий.
Да простят меня родные,
Близкие и дальние,
Рискну писать в стихах
Мои воспоминания.
I
О личном и о семье Соколовых в Никольском
Весна! Ура! Войне конец.
Вернулся в дом с Победою боец.
Медалями звеня, слегка хмельной —
Он вдоль деревни шел родной…
Навстречу девушка – краса!
«Училка» в школе здесь она…
Короче шаг, и вот вблизи ее глаза —
Утонул он в них! Закружилась голова!
Знать, Судьба дорогу эту указала,
Любви положив их начало,
А вскоре свадьбы очередь настала,
И «Горько!» в их деревне допоздна звучало
Средь бело-розовых цветов яблоневого сада.
Спросите: «К чему преамбула моя?»
Да, с тех краев – оттуда я!
Ведь та «училка», тот боец —
Мои родные: матушка, отец!
Весна! Ура! Войне конец.
Вернулся в дом с Победою боец.
Медалями звеня, слегка хмельной —
Он вдоль деревни шел родной…
Навстречу девушка – краса!
«Училка» в школе здесь она…
И этой встречи пересказ
От бабушки я слышал, и не раз.
Но что раньше было – до меня?
Откуда родом вся моя семья?
Вопрос, затем – еще вопрос,
Возник и у меня на склоне лет:
«Где памяти исток? Где рос?
И где найти на все ответ?»
Порой тупик и, кажется, прохода нет.
Но вновь в конце тоннеля – свет!
Снег пошел, а майский день:
Солнце выглянет и – снова в тень.
И в жизни у нас порою так:
Круговерть, волнения, страдания,
Но луч света – побеждает мрак,
И вновь любви и счастья ожидание.
Разгребая памяти завал,
Гоню я время вспять.
И нашел, что в памяти искал…
А было мне годков четыре-пять.
Перед глазами – горница светла,
По стенам – игра зайчиков, теней.
Машинки швейной бегает игла,
И бабушка моя сидит за ней.
Перед глазами – горница светла,
По стенам – игра зайчиков, теней.
Стрекочет швейная машинка,
И бабушка моя сидит за ней.
На полу, среди красивых лоскутков,
В свете солнечного дня
Играет радостно малыш.
Кто бы подумал?! Это я!
Радуясь упавшим лоскуткам,
В свете солнечного дня
Карапуз играет там.
Кто бы подумал?! Это я!
Жизни первый эпизод —
Как сон, как озаренья миг.
В памяти моей отложен он
И вот, как наяву, возник.
В жизни всякое бывало —
Счастье, горести, обман —
А что в голове застряло,
Выбирать, увы, не нам.
Продолжу я рассказ,
Не пожалев на это времени,
Вернувшись лет на сто назад,
Чтобы узнать, какого рода я и племени.
Но где найти и где искать
Историю семьи моей?
И поиски с чего начать?
Остался ли свидетель ей?
Спросил одних, спросил других…
К стыду, по молодости лет
Об этом не спросил родных,
И не получил от них ответ.
Страница 2