Раздевайся, Потапова! - стр. 7
- Эмм… Может тебе подождать до завтра? – предложил Илья.
- Скорее всего, - с неохотой согласилась я. – Если к вечеру не объявится, буду караулить Севастьянова завтра. Причем, начну с самого раннего утра.
- Да, ты Машка, та ещё «сталкерша», как я погляжу, - рассмеялся Корнев. – Ну, удачи!
Сталкерша или нет, это покажет время, которое, к слову, таяло на глазах. Ещё полчасика и нужно было выдвигаться в обратную дорогу, а то вдруг нашему путешественнику по возвращению в родные пенаты ненароком заблагорассудиться слинять куда-нибудь ещё.
Прибыв к дому Севастьянова к шести часам вечера, я тут же рванула в подъезд. На моё счастье консьержка всё ещё не сменилась. Без лишних вопросов, она пропустила меня наверх.
- Максим Юрьевич, как раз только вернулся, - добродушно улыбнулась женщина. – Минут двадцать как к себе поднялся.
- Спасибо большое, - благодарно выдохнула я, бросившись со всех ног к лифту.
Пока поднималась на седьмой этаж вновь и вновь прокручивала в голове все нюансы предстоящей беседы. Первостепенная задача – уговорить преподавателя о «втором шансе». Никаких споров! Виновата, готова кровью и потом заработать «четвёрку». Ну, с кровью, конечно перебор. А вот попотеть, пожалуй, точно готова.
5. Глава 4
ГЛАВА 4
Оказавшись на седьмом этаже, я неспешно покинула лифт. Подойдя к двери, осторожно приложила ухо к холодной металлической глади дверного полотна. Тишина. А, собственно, чего я ожидала? Вряд ли хозяин устроил бы вечеринку в честь своего возвращения. Главное, чтобы не заснул, а если всё же уснул, то некрепко. Именно с этой мыслью я и принялась барабанить в дверь.
Громкий щелчок и в дверном проёме предстаёт передо мной хозяин квартиры. «Предстаёт» во всей своей красе…
- Ма… Максим Юрьевич… - мой собственный голос напоминал сейчас писк умирающего животного.
Пожирая взглядом обнажённого Аполлона, я резко запамятовала о причине своего вечернего визита. Поправочка! Аполлон был не совсем обнажен. Широкое полотенце, повязанное поверх его бёдер, прикрывало все стратегически важные части мужского тела. Что, к слову, лишь добавило красок в мою разыгравшуюся фантазию.
- Потапова? – не моргая, уставился на меня Севастьянов. – Судя по всему, что-то, где-то горит?
- С чего вы это взяли? – продолжая пожирать взглядом полуобнаженное тело, застывшее в дверном проёме, выдохнула я.
- Ну, как же, - изящно изогнув одну из своих густых чёрных бровей, продолжил он. - Пятница, шесть вечера. Ты, как сумасшедшая лупишь в мою дверь своими кулачками. Тут два варианта: либо пожар, либо… - мужчина сделал паузу, окатил меня своим оценивающим взглядом, после чего выдал свой вердикт. – Пожалуй, со вторым вариантом я погорячился. Так что и где горит, Мария? Рассказывайте.