Разбитая гитара. Книга 3. Разлука - стр. 10

Слава Богу! Она с облегчением вздохнула. И в этот момент все вокруг погрузилось в липкий черный мрак.

***

– Где я? – она резко поднялась в кровати. Все вокруг плыло.

– Мы в «Национале», дорогая, – Кажич выглядел довольным, – от переутомления ты потеряла сознание, и я не нашел ничего лучше, чем привезти тебя сюда.

– Но как же мы могли покинуть офис?

– Посуди сама, ты трое суток не спала и не ела. Чего еще ты ожидала? Скажи спасибо, что мне еще комнату забронировали; когда я внес тебя сюда на руках, мне стоило немалых актерских способностей, чтобы доказать, что я несу сюда смертельно пьяную жену, а не выловленный в багажнике труп! И еще нужно было сделать так, чтобы тебя не узнали. Ну и задала ты мне работенку!

– Кажич, ты не понял! Спецоперация. Я не смогла ее завершить. Сколько сейчас времени? Где мой телефон?

И вдруг ее словно током ударило.

– Мы оставили мой ноутбук! И оооо, мы забыли изъять плату! Что же теперь будет?

За окном было темно, это значит, что она проспала целый день. Она встала и нервно схватила телефон. Странно, что за все это время на телефоне не было ни одного входящего звонка. Даже СМС никто не удосужился прислать.

Она быстро набрала номер командира подразделения, но телефон почему-то не отвечал. Не зная, что и думать, Амира подошла к своему сравнительно небольшому чемодану с вещами и достала оттуда черную водолазку и черные брюки. Надев все это, она набрала номер Тихомирова.

– Мне нужно кое-что сообщить вам. Нет, не по телефону. Сообщите мне ваш адрес, я к вам сейчас приеду.

Она стояла спиной к двери, обжигая взглядом красный кирпич Кремлевской стены вдалеке. Внутри у нее все медленно сжималось. Чугунный пресс давил ее сердце, превращая в кровавое месиво.

Ее била дрожь. Каким-то шестым чувством она уже знала, что скажет ей не захотевший телефонного общения гость. Он, в принципе, мог бы даже и не приходить.

Кровь медленно, но верно, уходила с ее лица, оставляя вместо него посмертную гипсовую маску с двумя черными колодцами посередине.

В дверь постучали.

Амира, словно в заевшей кинопленке, медленно поворачивалась к входящему. Колодцы засасывали в эпицентр адского смерча все вокруг. Ее вопросительный взгляд, обшарив воронку, скользнул выше и вонзился вошедшему прямо в переносицу.

Казалось, сегодняшним перевоплощениям не будет предела. Из полуголодного, заспанного хакера она вновь превратилась в высокомерную принцессу, повелительницу арктических льдов, обдававших адским холодом все вокруг.

– Вы можете говорить.

– Госпожа де Оливера…Не знаю даже, как и начать. Ваш сын…ваш сын…Эстебан Оливера…ваш сын был убит выстрелом в спину…мгновенная смерть…пуля попала в сердце…вчера вечером…– промямлил он, – этот конверт был подброшен сегодня утром к нам в офис. Он на ваше имя.