Рассказы о любви - стр. 30
Ей было бы проще, если бы книги сожгли. Нет, она не была феминисткой. Но она была одинокой. И ее позиция состояла в том, что счастье не в мужчинах. А во внутренней гармонии. Любовь к себе – вот основа теории. К мужчинам она относилась с недоверием, потому что в ее жизни уже был печальный опыт. Да такой печальный, что и вспоминать не хотелось. Зато на свет появилась книга.
Сколько бы ей ни пытались объяснять близкие, что это судьба. Что значит, так было нужно. Что не стоит опускать руки, а нужно брать компьютер и писать новую книгу. Она не слушала. Родители и вовсе видели в этом знак остановиться. И впервые она поддалась. Капитулировала. У Алены больше не было сил сражаться. Никаких. И желания тоже не было.
Она уже месяц лежала на диване и смотрела всевозможные сериалы, грызла ведрами семечки, позабыв о том, как это вредно для зубов. Отпуск затягивался, вызывая тревогу и опасения у близких.
А потом курьер принес письмо. Пришло в издательство. Но адресовано было лично ей. Белый конверт с красной рамкой, в строке обратный адрес буквы: в/ч ряд цифр и имя: Попов Антон Андреевич.
Она надорвала конверт и достала небольшой лист в клетку, на котором было написано всего несколько строк:
"Здравствуйте, Алена. Спасибо вам за книгу. Я все про себя понял! С уважением, Попов А. А."
Алена застыла с листком в руках. Несколько раз перечитала и даже понюхала конверт. Пахло специфично. Мазутом. Или морем. Ей показалось, или даже в ушах зазвучал крик чаек. Она встряхнула головой, чтобы прогнать видения.
Еще какое-то время ходила по квартире, попинывая вещи из стороны в сторону. А потом взяла пакеты, собрала весь мусор, пропылесосила ковры, в попытке собрать всю шелуху от семечек, намыла полы и села за стол. Взяла лист бумаги, ручку и принялась быстро-быстро писать.
Уже почти два месяца их болтало из стороны в сторону. Море впереди, сзади и по бокам. В иллюминаторе один и тот же фильм круглосуточно – про бесконечное, бескрайнее море.
На подведении итогов раздавали письма. Сегодня их передали с другого корабля. Внезапно одно из писем протянули Антону.
На конверте было выведено ровным красивым почерком: от Беляевой Алены.
Он не сразу понял, кто это. Его порыв написать ей был стремительным и внезапным. Как наваждение. Он прочитал ее книгу. Чтиво для женщин. Хорошо написанное. Про то, как нужно выстраивать свои границы. Как быть счастливым здесь и сейчас. Писательница делилась своим опытом, своими неудачными отношениями и рассказывала, как находила внутреннюю свободу. Бред, конечно. Но ему тоже хотелось ее найти. Свободу внутри, а не всепоглощающую тоску. Неудачный брак, одиночество и пошатнувшийся ориентир. Его жизнь потеряла смысл и будущее, потому что было совсем непонятно, какие цели ставить дальше. Для кого жить?