Расплата за (не)любовь - стр. 2
Она. Она. Она. Я умру. Сейчас.
Не она! Зажигается свет, голос грудной, слегка хриплый с перекатами подхватывает мелодию. Не то. Все не то. Делаю вдох, второй. Не она. Можно идти. Но не могу. Не отпускает. Держит что-то. Дежавю. Слишком похоже. Как будто копия, те же движения, та же прическа, томный взгляд. Зачем? Почему? Кто знал?
Стою, решаю сложную задачу. Не могу понять, это судьба усмехается или у меня все же крыша потекла в этом проклятом городе.
Серега догоняет снова.
- Не ушел еще?
- Нет. Задержался.
- Хорошо поет! - указывает он на певицу на сцене.
- Я знал и лучшее исполнение этой песни!
- Не мне судить. Хотел тебя познакомить еще кое с кем. Владелец этого заведения. Очень просил. Вернешься на полчасика?
- Если только очень надо.
- Надо. Пойдем.
Возвращаюсь за столик. Так и не успев сесть, замираю. Картинка дрожит. Все же я псих. Санитары, где вы? Сквозь гул в ушах слышу, как Серега представляет мне напыщенного ублюдка, но на него мне плевать. Сердце стопорится снова, пропускает удар, второй, а потом начинает бешеным ритмом отбивать чечетку, разгоняя густую кровь.
Она. Она. Она. Я умру. Сейчас.
Умираю.
Тону в этом порочном омуте синих глаз. Падаю в пропасть и разбиваюсь.
Секунды длятся как жизнь. Горячая волна бежит по телу, толкается в ребра, разрывает грудь. Она! Убью, тварь. И сам сдохну рядом у ее ног. Замечаю руку ублюдка на ее талии. Самые болезненные воспоминания семилетней давности выносят меня на поверхность. Гнев отрезвляет, заставляет собраться, полоснуть по девушке, замершей передо мной, холодным взглядом. На каком-то безумном автопилоте отвечаю на приветствие напыщенного урода дежурными фразами, с наслаждением наблюдая, как бледнеет и вытягивается лицо у той, которая разрушила мою душу и жизнь. Удивлена? Не ожидала? А уж как я удивлен.
Изменилась! Ее юная красота приобрела зрелость. Яркие черты стали еще более выразительными. Только к чему этот дурацкий шарф на стройной шее? Так и хочется его сорвать, а лучше затянуть потуже! Чтобы дышать не могла! Чтобы ее лживые глаза молили о пощаде! Чтобы хрипела, просила прощения, раскаивалась! Как я когда-то в душной клетке...
Секунды осыпаются, как осколки битого стекла. Напряжение потрескивает в воздухе. Дежурные фразы не спасают. Похоже, хозяин заведения замечает, что его спутница близка к обмороку.
- Виталина, что-то не так? - я зло усмехаюсь про себя. Конечно, не так! Чувствует, тварь, скорую расплату! Пытаюсь раскрутить в себе ненависть, но ее потерянный взгляд почему-то воскрешает перед глазами нашу первую встречу.