Рабочее пособие по выживанию в офисе - стр. 33

– Морган? – раздражённо окликнул я клиента.

– Д-да… – дрожащим голосом донеслось из-за горы тел. – Я в порядке…

– На вас нет взрывчатки? Она что-нибудь вкалывала?

– Нет… – протянул Морган, выбираясь из своего надёжного укрытия. – К-кажется, нет…

– Хорошо. Вы будете в порядке, я гарантирую. Сидите здесь.

– А в-вы куда? Джон?!

Местный богач дрожал по всем фронтам, как осиновый лист. Нейроинтерфейс показывал повышенный адреналин и ещё десяток с гаком параметров, красными оттенками символизирующих о стрессовом состоянии клиента. Однако я знал Тёмных – если они решили отпустить кого-то, то своего решения не изменят. Так… Так уже было, однажды. Когда-нибудь в другой раз расскажу. Сейчас у меня есть одно дело, которое нужно завершить.

– Джон! Ты здесь?

Связь в кои то веки решила заработать.

– Здесь. Морган в безопасности, Тёмные не тронут его.

– Откуда такая уверенность?

– Они сами так сказали.

Пару минут, пока я поднимался по лестнице на крышу, в уши лился отборный мат сразу на трёх языках. Это ещё шеф просто злой, когда он выведен из себя окончательно, мы тут всем офисом латинский язык изучаем, уткнувшись в монитор.

– Джон… Ближайшая ударная группа будет через три минуты. Я знаю, что у тебя зад чешется разобраться во всём самому, но прошу тебя, не рискуй. Ты нужен мне живым.

– Я понимаю.

– Понимает он… – поворчали с той стороны. – Что с остальными посетителями?

– Мертвы. Как и все, кто отвечал за охрану с нашей стороны.

– М-ма-а-ать…

– Это предупреждение, шеф. Они могли убить нашу цель в считанные секунды и скрыться, мы бы даже пикнуть не успели вовремя.

– Всё повторяется, да? Джон?

– Да, шеф. Скажите ударной группе, чтобы захватили труповозки.

Мне не ответили. Прервав связь, я распахнул двойные створки, ведущие на крышу. В лицо сразу задул сильный ветер, свистя и играясь. Но сейчас никто бы не захотел всматриваться в окружение или вслушиваться в атмосферу. Потому что впереди стоял до боли знакомый силуэт.

– Привет.

Голос такой же, словно и не изменившийся с нашей последней встречи.

– А ты постарел, Джон. В иные времена ты бы предотвратил резню, устроенную Анной.

– Так у неё было имя? – выгнул я вопросительно бровь, подходя ближе. Пистолет вынимать не стал – всё равно это было бесполезно. – Я думал, у вас там одни серийные номера.

– У большинства – да, – кивнула девушка, со странным металлическим скрежетом обернувшись. – Я полагаю, ты пришёл сюда не для обсуждения событий семилетней давности.

– Верно. Я понимаю, что ты мне не ответишь или же солжёшь, но… Эмма, зачем? Зачем вы это делаете?