Раб. Книга 1. Чужая боль - стр. 43
– Названия инструмента не знаешь? – спрашиваю, сдерживаясь, чтобы голос не дрожал.
– Приобрести хотите? – мрачно.
– Чтобы поиск сузить.
– Не знаю, – отвечает. – Зайдите на сайт развлечений с рабами, может, сразу с инструкцией найдётся.
Беру за руку.
– Антер, – говорю. – Ты же сам хотел поучаствовать.
– Простите, госпожа, – пресно. Да что ж ты обо мне думаешь, радость моя?!
– Антер, – повторяю. – Я действительно хочу её свести.
– И для этого вам нужны подробности? – не выдерживает. – Может, рассказать в деталях? Как стоял, или, точнее, висел, закрепленный за руки-ноги, на какой минуте кричать начал, когда сознание потерял? Сколько крови натекло? Вам это удовольствие доставляет? Как Амире выжигать?
– Боже… она что, сама?..
– Вы бы видели её лицо…
Кажется, начинает дрожать. Отпускаю виртуальное окно, хватаю руку уже двумя:
– Тихо, – шепчу, – тихо, не надо.
Вдыхает резко. Останавливается, прикрыв глаза.
– Простите, госпожа.
– Давай я сама дальше поищу… – предлагаю.
– Приказываете уйти?
– Как хочешь, – говорю. – Можешь оставаться.
Остаётся. Ищем долго. Находим две клиники. Потом сверюсь со своей базой, когда горе моё видеть не будет.
– Когда поедем? – спрашивает. С такой надеждой, как же он её ненавидит!
– Сначала попробую навести справки, что за компании, какое качество, какие побочные…
– Да хоть какие!
– Не переживай. Обещаю. Всё уберём.
Кивает. Ненавижу Амиру.
Антер
А я-то размечтался, что чуть ли не завтра повезёт меня удалять эту гадость. Теперь сомневаюсь – повезёт ли вообще? Или это был способ выяснить, что и как Амира делала? А смысл? Приказала бы – я бы всё равно рассказал.
Промолчала о том, придётся ли мне самому себя наказывать. Просто жутко становится, как представлю, что прикажет нечто подобное.
Спать вроде рано, но от меня ничего не требуют. Сижу в комнате, размышляю о том, сходить ли к комбайну или дожидаться, когда хозяйка сама покормит. Вроде бы разрешила пользоваться. Но… как-то не по себе. Подожду лучше.
Выглядываю на лестницу. Кажется, она в гостиной – мне отсюда не видно, но там свет горит. Вдруг слышу… Ох, кто бы мог подумать, что она умеет так ругаться! Это не таринский язык, какой-то из древних. Русский что ли. Уже не помню, но смутно понимаю, ничего ж себе! Что стряслось?
После некоторых колебаний спускаюсь, сидит перед виртуальным окошком, рука возле рта – то ли теребит нервно губу, то ли ноготь грызёт, спрашиваю тихо:
– Что-нибудь случилось, госпожа?
– А? – смотрит. Кажется, слегка смущается. – Плохо, Антер. Я тут проверяла, кому эти салоны принадлежат. Один Корнелю, и мы туда не полезем. Если он узнает, что я первым делом тебе надпись свела, не отстанет.