Пять шагов навстречу - стр. 4
Мама поднимается и, обогнув кружку тонкими пальцами, покидает нас.
Причиной могла послужить тема разговора, но так будет думать только посторонний человек. На самом деле, она уходит, чтобы оставить меня и отца наедине. Ди, может быть, друг, но лучшим всегда будет отец. Яблоко от яблони не далеко упало, я – его копия. Вот же везение. Что действительно так. Он как никто другой понимает. Разве не счастье найти того, кто разделяет твои взгляды? В моём случае, искать не приходилось. Отец всегда был рядом.
Он провожает спину мамы и поворачивает голову, вновь останавливаясь на мне.
– И?
– Что?
– Ничего.
Его взгляд скользит по мне, изучает, читает, проникает глубоко в мысли. Я отвечаю встречным. И тупая игра в гляделки длится не меньше минуты.
– Дай угадаю: ты упиваешься свободой.
– К чему это?
– В твоём возрасте, я уже стал твоим отцом.
– И что хочешь этим сказать? Чтобы я обрюхатил первую попавшуюся девчонку?
– Нет, но в двадцать я уже познакомился с твоей мамой.
– Тебе просто повезло.
– Не спорю, – соглашается он.
Я развожу руками.
– Да, я кайфую, никому ничего не обязан и беру то, что хочу, – слова слетают с губ достаточно естественно, если не брать в расчёт, что всё совершенно не так. Я просто запутался. – С каких пор нужно обзаводиться семьей в определённом возрасте?
– Никто не обязывает плодить детей.
– Ты стареешь.
Отец проводит пятерней по волосам и лукаво улыбается.
– Я вроде прокрашиваю седину.
– Я двину тебе, если скажешь, что посещаешь салоны красоты, как девчонка.
Смеясь, он качает головой. Но взгляд меняется. Тяжелеет.
– Я серьёзно.
– Что именно?
– Возьмись за голову.
– За какую? – подразниваю я.
Отец фыркает и закатывает глаза.
– Тебя не исправить.
– Странно, а я слышал, что ты неисправим.
– Нет, обычно я делаю, а потом думаю.
– Твои таланты передались по наследству. Не хочу быть неблагодарным, но не мог бы забрать обратно?
– Нет, спасибо, – отец гордо улыбается.
Я вытягиваю ноги и создаю замок из пальцев на затылке, раскинув локти в стороны, чтобы казаться непринуждённым.
– И как ты понял это? – интересуюсь у него.
– Что?
– Что любишь маму.
Его брови разрезают потолок, и проницательные глаза приступают к сканированию. Снова.
– У тебя нет такого человека, иначе не мог возникнуть вопрос, – ощущение, что он испытывает меня на прочность, заочно владея правдой. Он знает, кого имею в виду, но хочет поиграть в дурочка.
Я подыгрываю.
– С какой стати? Может, я сбит с толку.
– Потому что не надо знать, надо чувствовать.
– Говоришь, как будто мы в сраной мелодраме.
– Нет, так и есть. Ты уже миллион раз слышал эту историю.