Путь воина - стр. 19

– Ма… ма… О-тец…

В голове стоял туман, а в мышцах поселилась нестерпимая и жгучая боль. Болело всё! Каждый сантиметр его тела! Каждая жилка стонала и кричала, взывая о помощи.

Слова давались с невероятным трудом. Казалось, что в рот насыпали горсть сухого песка вперемешку с мельчайшими осколками стекла. Мишка с трудом открыл глаза. На самом верху, в густых кронах высоких деревьев, белка, прыгала с ветки на ветку, за ними голубое небо, просвечивалось сквозь листву…. Треск сорок, словно сотня острых игл, пронизывали голову…. Сделал попытку подняться и тут ж застонал…

– Как же всё болит… – беззвучно прошептали его губы.

Где он? Что с ним? Где мама с папой? Они ведь вчера ему…. Они умерли…. Они умерли! В груди, как будто артиллерийский снаряд разорвался! Их убили! Убили! Убили! А, что это тогда было? Вчера? Они ему помогли…. Как так…

– Как…?

В детской голове вертелось огромное количество вопросов, на которые он к сожалению, не знал ответов. И от этого, становилось ещё страшнее.

Мишка сделал попытку встать. Тело не слушалось. Ни вторая, и не даже десятая попытка, не привела к успеху. Лежал, как беспомощная чурка.

«Чтобы отец сказал, на твою беспомощность?» – мелькнула в голове мысль.

«Упав, сынок, всегда найди силы подняться, даже если противник сильнее тебя!» – откуда-то из далека донёсся голос отца. Или не отца? Деда! Или не деда? Макар Сидорович? Или не он? Он!!! Он, убил отца! Он, убил отца! Он – убил отца!

«Я должен выжить! Чтобы отомстить ему!» – промелькнула следующая мысль.

Мишка сжал губы и превозмогая боль, сделал очередную попытку подняться. Первые пару секунд, тело не слушалось, но потом, медленно стало подыматься. И вот, он уже сидит. Пара попыток и вот уже встал на четвереньки. Теперь, держась за дерево, медленно начал подниматься на ноги.

– Встань… и… иди…. Встань… и иди… – шептали потрескавшиеся и пересохшие губы.

Свинцовые ноги сдвинулись с места. Шажок, ещё шажок. Дерево, по стволу которого он смог подняться, осталось позади. Сначала мальчишка решил подойти к следующему дереву, но передумал.

«Я смогу!» – мысленно воскликнул Прохоров и направился на поляну.

Постепенно пересёк её. С трудом спустился в маленький овраг. На дне, которого, тихо струился ручеёк, с водой, хрустальной чистоты. Мишка жадно припал к нему лицом и принялся ненасытно хлебать прохладную воду. Напившись, почувствовал, как в тело возвращаются силы. Умылся. Встал. Ноги слушались. Вернулся назад, подобрал украденные вещи и вновь возвратился к ручью.

«Буду, держаться воды…. И от жажды не помру…. И к людям выйду… – подумал Прохоров-младший, боясь услышать свой собственный голос. – Так меня дед учил. На случай, если потеряюсь в тайге… Если потеряюсь в тайге… В тайге потеряюсь…»