Ps: Проиграй мне - стр. 14

Да, точно, Виктория! Виктория! Чёртова победа!

– Зачем тогда ты помыла сейчас тачку? – всё ещё не понимаю я того, что она задумала.

– Это подарок, – расплывается она в насмешливой улыбке, наклонившись максимально близко к моему лицу.

Внезапно я чувствую запах... Запах этой девушки. Вроде бы цветочный. Фиалка?

Отпускаю её руку. Уже жалею о своём решении, но всё-таки произношу твёрдо:

– Завтра возле школы в восемь утра.

– До встречи, мажорчик, – снова усмехается Вика.

– До завтра, эмо! – отвечаю с приторной улыбкой на лице.

Наверное, я мог бы подвезти её. Но предложить самому просто язык не поворачивается.

Бросив взгляд на заднее сиденье, убеждаюсь, что рюкзак на месте, разворачиваюсь и выезжаю с мойки самообслуживания.

Напоследок всё-таки смотрю в зеркало заднего вида. На то, как Вика машет мне рукой. Наверняка на её лице сейчас победное выражение, ведь она избавилась от меня сегодня слишком легко и быстро.

Но ничего... Пусть немного погреется в лучах выдуманной победы.

6. Глава 6

Вика

– Добрый вечер, Виктория Эдуардовна.

– Добрый, - сухо бросаю я, проходя мимо поста охраны.

Глеб - амбал два на два, с совершенно лысой черепушкой - провожает меня внимательным взглядом до тех пор, пока я не скрываюсь в доме.

Шагнув за порог, сразу попадаю в приятную прохладу климат контроля, скидываю капюшон и с наслаждением вздыхаю.

В этой толстовке безумно жарко, но я не хочу снимать её. Пусть лучше люди видят во мне невзрачного синеволосого эмо, чем Викторию Юсупову - дочку крупного бизнесмена Юсупова Эдуарда Викторовича.

Ненавижу его! Он разрушил наши жизни! Мою, моего брата, нашей мамы...

Однако сегодня мне придётся наступить себе на горло и обратится к отцу за помощью. От одной лишь мысли об этом, мне становится мерзко на душе. Но выбора просто нет.

Я пересекаю холл, заглядываю в столовую. В нашем доме как и всегда царит гробовая тишина.

– Пап... - негромко зову я отца. – Пап? Ты где?

– Значит сегодня я папа, да? – слышу его голос из гостиной и нехотя иду туда.

Мой отец стоит возле полки над камином, там в рядок выставлены фотографии в рамочках. Чертов уголок болезненных воспоминаний, чтоб его.

– Помнится вчера я был сатаной, – задумчиво произносит отец, стоя ко мне спиной. – А позавчера тираном и зверем. А сегодня я значит папа. Хм... Интересно.

Я не вижу, что он там делает. Но готова поспорить, что он разглядывает фото моей матери. А ещё я не вижу его лица поэтому не знаю, какие эмоции на нём написаны. Наверняка очередное притворство, что он так сильно тоскует по ней.

Я молчу, стиснув челюсти. Мысленно перебираю другие, наиболее безболезненные варианты, к кому ещё могу обратится за помощью. Но их нет.