Провинциалка. Книга первая - стр. 3
– Идти есть куда?
– Ааа… Как же сумка? – смотрела на мужчину с такой надеждой, словно он сейчас помчится за грабителями.
– Забудь о своей сумке. Даже искать никто не станет.
– А там документы и деньги были, – захныкала, как ребёнок, правда, на тот момент мне совершенно не было стыдно.
– В общем, тебя подвести куда-нибудь, нет? – мужчина начинал раздражаться и я, потупив взгляд, опустила голову.
– Если можно… – достала бумажку с адресом теткиной подруги, у которой должна была пожить, пока не найду работу и квартиру.
– Ой, Матвей, пошли, а? На хер оно тебе надо? – рядом с мужчиной нарисовался ещё один, правда помоложе и блондин.
И похоже на то, что «оно» – это я.
– Пошли, – тот, которого, по всей видимости, зовут Матвей, проигнорировал просьбу своего товарища и, выхватив из моих рук бумажку, кивнул в сторону выхода с привокзальной площади.
– К-куда? – снова икнула и подозреваю, что не от холода.
– В машину, – уголки его губ дёрнулись в подобии улыбки и она мне, надо было ещё тогда обратить внимание, не понравилась. – Ну, как знаешь, – пожал плечами и двинулся в сторону больших ворот.
– Ааа… – я вскочила, но тут же застыла.
Ноги замерзли до такой степени, что даже кончиками пальцев не шевельнуть.
– Идёшь, нет? – мужчина сердито зыркнул на меня, а его дружок надменно закатил глаза.
– Да, иду… Спасибо, – выдавила из себя подобие улыбки, правда, на это никто не обратил внимания.
Мужчины быстро шли к парковке, а я, игнорируя неприятное покалывание в ступнях, почти вприпрыжку пыталась за ними успеть.
Очень весело началась моя жизнь в Москве. Хорошо, что хоть люди ещё добрые встретились.
Запоздало пришла мысль, что всё-таки следовало найти полицейских на вокзале и обратиться к ним, но мужчина со шрамом уже распахнул передо мной дверь и я, немного смущаясь, залезла вовнутрь.
В салоне иномарки было тепло и приятно пахло кожей. Я впервые в жизни сидела в такой машине.
Эх, хорошо живут эти москвичи.
«Вот бы мне так…», – подумалось тогда.
– Как зовут? – поймала на себе взгляд зелёно-карих глаз в зеркале заднего вида и снова поёжилась.
– Стеша…
– А лет сколько?
– Девятнадцать, – я ошарашенно уставилась на мужчину.
С какой стати он интересуется моим возрастом? Сердце как-то беспокойно трепыхнулось, но я тут же осадила поднимающуюся из глубин тревогу. Может поболтать просто хочет человек. Вон его напыщенный дружок какой молчаливый.
– А родители где? – последовал очередной вопрос и я опустила глаза, не в силах выдержать его сканирующий взгляд.
– Умерли… Давно уже, – добавила на тот случай, если он решит извиниться за свою нетактичность.