Простушка на одну ночь - стр. 17

— Ираида, познакомься с моей спутницей. Это Елена. Лена, это Ираида, жена моего отца.

— Очень приятно, — киваю.

Ираида улыбается мне, но быстро возвращает внимание на Марселя, изучая его лицо, как карту преступления.

— Ты почти опоздал, сынок.

— Прошу, Ираида. Не добавляйте себе возраста, которого нет, называя меня «сыном».

Марсель демонстративно смотрит на часы с улыбкой.

— Ноль-ноль стукнуло только что. Я не опоздал, как и обещал.

— Хорошо.

Ираида улыбается, но ее улыбкой можно сжечь все, что угодно. Она как высоко реактивная кислота. Мне не по себе становится. Благо, мишень подобных взглядов — Марсель. Но и меня задевает немного…

Вечер только начался, а мне уже не по себе от общества этой женщины...

Чувствую, будет непросто! Такая, как Ираида, даже взглянув мельком, способна обгладывать до косточек.

И почему ее внимание так пристально сосредоточено на Марселе? Что-то здесь нечисто…

4. Глава 4

Елена

Я осторожно разглядываю мачеху Марселя. Она мгновенно пеленгует мой взгляд и улыбается:

— Буду рада поболтать! Познакомимся поближе, Елена?

Она красивая, очень привлекательная. Не знаю, сколько ей лет. Сейчас легко можно ошибиться, раздавая возрастные метки, тем более, женщинам. К услугам красоток множество бьюти-процедур, которые умело уменьшают возраст. Но все же я бы рискнула предположить, что Ираиде чуть-чуть больше лет, чем Марселю. В любом случае, разница в возрасте у них небольшая.

— Спасибо за приглашение. Я польщена, — отвечаю с улыбкой.

— Посекретничаем.

— Непременно! Обожаю секретики!

Понизив голос, я делаю вид, что Марселя нет рядом.

— Вы, наверное, Марселя очень хорошо знаете! И можете рассказать о нем кое-что интересное!

— А вы, Елена, в свою очередь, тоже можете поделиться со мной, — с улыбкой покачивает пальчиком, накручивая безупречный локон.

— Уже не терпится!

Наш обмен очень теплыми и такими же неискренними обещаниями прерывает Марсель:

— Спасибо, что встретила, Ираида. Позволь показать Елене, как тут все устроено. Небольшая экскурсия по территории.

— Отец ждет. Не задерживайтесь, — кивает Ираида и, еще раз внимательно осмотрев с Марселя с головы, уходит, покачивая бедрами.

Почему-то я испытываю легкий укол там, где не должна была чувствовать ничего. Укол под самым сердцем…

Рассматриваю удаляющуюся Ираиду.

Привлекательная. Опасная. Яркая.

Ее точеные бедра покачиваются, соблазнительно приподнимая зад Ираиды, обтянутый золотистым платьем.

Будь я настоящей девушкой Марселя, не стала бы отвешивать дополнительные реплики и задавать неудобные вопросы.

Но я — это же я, а он — это он.