Прокатимся, малыш - стр. 7

Он предлагает пойти туда, где стриптиз не останавливается на нижнем белье и игровых костюмах?..

Да, перед входом нам поставили печать на запястья, невидимую при обычном свете, но при наведении фонарика с ультрафиолетом, вырисовывающую фигурное «Соблазн» – проход в запретную зону, куда Артем решил провести нас, оплатив вход сразу за всю честную компанию. И все же я надеялась оттянуть неизбежное.

Ветер, понятно, был в восторге. Варя возбуждена от предстоящего зрелища, а я… понимала, что мне придется краснеть. И надеялась лишь на полумрак помещения.

Час. Мне нужно продержаться только час…

– Артем Александрович, значит…

Ему идет.

А еще он, как выясняется, знает нашего законотворца…

Да кто ты такой, Дьявол?

Дьявол обернулся на меня.

– Понравилось имя?

– Тебе идет.

Понимала, что прозвучавшее скорее можно принять в сторону комплимента, но ему реально подходило оно.

Не Дьяволом же его все время кликать!

Впрочем…

Посмотрим.

Я смело шагнула за тяжелые портьеры, отделяющие «приличную» часть клуба от той, где происходил разврат, погружаясь уже в другую музыку и другую атмосферу.

Здесь все было иначе.

Столики по центру. Кожаные диваны по периметру. Большая сцена с Т-образной зоной, вдоль которой также обозначили свое существование круглые столы с внимательно наблюдающими за танцорами зрителями. Чуть дальше – барная стойка. И ощущение, что я попала в запретную зону.

Потому что на сцене танцевал мужчина в брюках… которые совершенно точно не скрывали его мощную эрекцию.

***

Он внимательно наблюдал. Не за стриптизом, нет. Там, вероятно, ничего нового не увидел бы. Он наблюдал за мной. Я чувствовала его взгляд. И он действовал мне на нервы!

Пусть дьявольский Артем попытался усыпить бдительность, заказав напитки – как уверял, безалкогольные, мы ведь с ним за рулем– но я по своей глупости перепутала мой бокал с бокалом Вари, которая изъявила желание выпить не морс, а что-то типа «отвертки», а темнота не позволила в должной мере понять, что цапнула я не свою порцию. Было жарко, и я, проигнорировав трубочку, хорошенько глотнула через край. И поняла, что на языке разливается далеко не только ягодный привкус.

Прищурилась. Посмотрела на стол. На всякий случай взяла второй бокал. Поднесла к носу, вдыхая… да, все правильно, морс.

– Эй, это мое! – Варя вырвала у меня из рук «неправильный бокал». Вернее, как раз правильный, свой.

Ладно, сделаем вид, что не было этого глотка. Что такое глоток… водки?

Мне бы застонать, что я так опростоволосилась, но вместо этого я только пожала плечами и уже через трубочку потянула свою выжимку из клюквы.