Проект по дружбе - стр. 9
Даже не замечаю, как на улице темнеет, а в замке ворочается ключ. Отодвигаюсь вместе со стулом и растерянно моргаю, разве уже так поздно?
Иду в коридор. Там мама вешает полушубок в шкаф:
- Привет, зайка.
- Привет. Как день?
- Неожиданно легко, - она убирает сапожки в обувницу, — вот получилось пораньше уйти.
Я машинально смотрю на часы. Девять вечера. Мама перед зеркалом поправляет макияж. В этом она вся. Даже дома она должна выглядеть на все сто.
- Приготовить тебе что-нибудь? – интересуюсь я.
- Нет, зайка, я поела на встрече. Как в колледже?
- Все хорошо, - говорю я и потом вдруг добавляю, не успев прикусить язык, - проект дали по социологии, препод обещал автомат.
- Социолог? Он же не ставит автоматы, - мама морщится, припоминая, и идет к себе в спальню. Я бреду за ней.
- А нам решил поставить.
- Кому это вам?
Черт. Надо было вообще молчать. Так всегда, выболтаю ей сначала что-то, а потом жалею.
- Мне и еще одному парню из группы.
- Какому?
- Мам.
- Что? Нормальный вопрос. Отличник? Вниз тебя не потянет?
- Мам!
- Просто хочу, чтобы ты получила автомат, что такого?
Я смотрю, как она меняет брючный костюм на легкий домашний халатик. Моя мама очень красивая. И фигура у нее что надо. Хотя она никогда не придерживается какой-то особенной диеты. Жалко, что я этого прикола не унаследовала.
- Я получу.
- Вот и чудненько, - она целует меня в щеку, проходя мимо, и ее светлые волосы щекочут мне нос.
- Вот и чудненько, - повторяю я, оставшись в комнате одна.
Щелкаю выключателем, и помещение погружается во тьму. Я же остаюсь в смятении. Стандартная эмоция при общении с мамой. Она вроде бы участливая и заботливая, но во всем чувствуется неуловимая железная хватка юриста. Профдеформация. Или характер. Черт ее знает.
- Жень! – кричит мама с кухни. – Я же говорила тебе ставить тарелки вниз посудомойки!
Я вздыхаю и иду к ней:
- Да, мам, извини, но она же полупустая, какая разница?
- Такая разница, что есть правила, и их придумали не просто так.
- Да какие правила, мам? Это же ты сама и придумала.
- Ты видишь вот эти штырьки? – она надавливает мне на плечо, заставляя нагнуться. – Они тут не без причины. А специально для тарелок. И где? Внизу.
Я закатываю глаза и молча переставляю посуду так, как ей нужно. Разгибаясь, смотрю на маму, которая уже безмятежно наполняет свой бокал с вином. Оно холодное, и стекло сразу запотевает. Мама снова выглядит, как белокурый ангел, особенно в своем молочном шелковом халате.
- Так что там с проектом?
- Ничего, - бормочу я, растеряв все воодушевление.
- А какая тема?
- Дружба.