Продавец иллюзий, или Маска страсти - стр. 26
– Одолжение делаете? – спросил он с каким-то сумасшедшим веселым блеском в глазах.
– Делаю!
– Вас не поймешь: вы серьезно говорите или голову морочите?
В ответ я промолчала.
Через полчаса мы выходили из гостиницы в сопровождении администраторши с золотым зубом, расточавшей нам елейные улыбки (я подозреваю, что причиной тому была еще одна бумажка, перекочевавшая в ее карман), и таксы Норы. Я не пожелала оставить собаку, несмотря на уговоры Александра. На мне было платье, свободное в груди и плечах (меньший размер администраторша найти не смогла), и туфли, жавшие ногу. Но это уже были мелочи, на которые я не обращала внимания.
В ресторане мы сидели за столиком в углу, и Александр был так странно задумчив, что я приписала его состояние неловкой ситуации, в которой он оказался. Выгнать меня сию минуту он не мог, учитывая мои оставленные в гостинице вещи, а находиться дальше в моем обществе ему было тягостно. Я решила прервать затянувшуюся паузу:
– Спасибо, все было очень вкусно, но нам пора. Вы, наверное, с дороги устали…
– Откуда вы знаете, – сердито сказал мужчина, – устал я или нет?
– Догадываюсь. Нам пора ехать.
– Вы куда-то торопитесь?
Мне стало смешно.
– Да, тороплюсь, сдать собаку на руки хозяйке.
– И все дела?
– Почти. Меня еще ждет уборка квартиры, покупка продуктов и готовка ужина.
– Бог мой! Да вы что, Золушка, что ли?
– Почти.
– И у кого в услужении?
– Не в служении, а проживаю. У родной тети.
– А мамаша где?
– Мы будем обсуждать мою жизнь? – тут уже рассердилась я. – К чему это? Я вас жду у машины.
– Подождите… Настя… – мужчина накрыл мою руку своей. – Извини… те, если что не так. Я хочу еще попить кофе. Не возражаете?
– Н-нет. – Я плюхнулась обратно на стул. – Не возражаю.
– Извините, если я чем-то вас обидел. Не хотел.
Слышать извинения от этого мужчины было так странно, что я замолчала…
– Расскажите о себе…
Я тряхнула волосами.
– Рассказывать, собственно говоря, нечего. Да и не хочу я этого делать.
– Грустная история?
Я пожала плечами.
– Обычная провинциальная история. Вам это неинтересно.
– Не говорите так, – теперь в его голосе звучала почти мольба. – Мне – интересно.
Я отбарабанила вкратце свою биографию и снова замолчала. В ресторане зажегся мягкий свет.
– Вам кофе? – материализовался прыщавый официант.
– Барышне тоже.
– Я не пью кофе вечером.
– Привыкайте. В этом есть особый шик – пить кофе вечером.
Кофе был вкусным, в маленьких чашечках. Я выпила и посмотрела на мужчину. Он откинулся назад и смотрел на меня, не отрываясь. В глазах горели странные огоньки, и мне стало не по себе. Уж не влюбился ли он в меня? Ну, это, по меньшей мере, странно. Красотой я не блещу, особыми знаниями и умением вести бойкий разговор – тоже. У него, наверное, есть жена, комплект детишек и в придачу – длинноногая секретарша. Я съежилась под этим взглядом и повторила: