Призрак - стр. 41

Вероятно, не настоящую боль. Фантомную. У призрака же нет нервов, нет рецепторов… но легче от этого не было! Данилюк заметался еще сильнее, но голодный дух обволакивал его многоголовой тушей!

Вот одна из голов цапнула за плечо. Другая. Вонзили зубы, точно бешеные псы, заставив Данилюка издать отчаянный крик.

Кровь, правда, не пошла. Но вместо нее в пасти твари хлынуло что-то… что-то… Данилюк понятия не имел, что там они из него высасывают, но ему это решительно не нравилось.

– Помогите!.. Кто-нибудь!.. – в ужасе возопил он.

И тут раздался выстрел.

Голодный дух яростно зашипел и разомкнул хватку. Еще два выстрела – и в его мерзкой туше появились дырки. Точь-в-точь пулевые отверстия. Только полилась из них опять-таки не кровь, а… свет. Слепящие белые лучи.

– Иванов, Марков, Чугуев, Сергиевский!.. – раздался гневный окрик. – Я вас, [цензура], предупреждал, нет?!

Данилюк торопливо вырвался из ослабшей хватки, отскочил как можно дальше. Его нежданный спаситель стоял в десятке шагов и целился из пистолета.

Это, несомненно, тоже был призрак. Хмурый немолодой дядька в потрепанной милицейской форме старого образца. Голодный дух при виде его зашипел, злобно огрызнулся, дернулся навстречу – но получил еще пулю и отшатнулся.

– Вы у меня уже вот где сидите, уроды! – рявкнул милиционер, проводя ладонью по горлу.

– Начальник, мы жрать хотим!.. – издал многоголосый вой монстр. – Жрать, жрать, хотим жрать!.. Дай, дай, еды, хотим, хотим!..

Милиционер в ответ выстрелил еще раз. Кошмарный дух вздрогнул, зарокотал, выпустил несколько десятков ног и боком-боком уполз в заросли. Походил он при этом на огромного фантасмагоричного краба.

– Жив, цел? – коротко спросил милиционер, убирая пушку. – Подрать не успели?

– Вроде не сильно, – с сомнением ответил Данилюк, ощупывая покусанные места. Те странным образом ныли, и было холодно.

– Жить будешь, – вынес вердикт милиционер, тоже осмотрев укусы. – Хотя нет, жить-то, конечно, не будешь, но… ну ты понял. Фамилия твоя как?

– Данилюк я, Алексей.

– Черкасский, Арсений, – сунул руку милиционер. – Дата и причина смерти?

– Двадцать четвертого… нет, двадцать пятого февраля. ДТП.

– Это уж три месяца почти, – присвистнул милиционер. – Почему здесь до сих пор?

– Дык… а где мне быть-то? – растерянно ответил Данилюк.

– Ясненько. Не пришел за тобой никто?

– Не пришел вот…

– Проблема. Что делать планируешь?

– Да… пока не решил.

– Не решил, значит… Но ты сам вообще как хочешь – уйти или остаться?

– А что лучше?

– Лучше, хуже… тут дело вкуса, старичок. Я на той стороне сам не был, что там и как, не знаю. Но большинство уходит.