Призрачная нить. Сборник - стр. 4

   Поднимаюсь по скрипучим ступеням и вхожу в душную гостиную. Темнота, скопившаяся здесь, пахнет пылью, как и много лет назад. А на стенах – все те же полосатые обои, вздувшиеся у потолка уродливыми волдырями. Никуда не делись и рамки с армейскими фотографиями дедовских сослуживцев. Разглядываю их загорелые лица. Но, как и в детстве, не запоминаю ничего кроме красного флага, реющего на жарком афганском ветру.

   Эта стена напоминает мне обелиск с именами погибших.

   Касаюсь рамки, висящей на кривом гвозде. Она раскачивается в стороны, тихо поскрипывая.

   Он не ждал меня? Или я приехала слишком поздно?

   Останавливаюсь у лестницы, ведущей на второй этаж. Слушаю, как кто-то кашляет наверху.

   Это он.

   Опираясь на гладкие перила, поднимаюсь по ступеням и заглядываю в дедушкину спальню через щель приоткрытой двери. Он лежит на панцирной кровати, под узорами пыльного пледа. И я замечаю, как он постарел. Каким измученным и больным выглядит его лицо.

   Чуть касаюсь двери, и она скрипит петлями.

– Здравствуй, дедушка. Я получила твое письмо…

– Это ты? – шелест его высохших губ заставляет меня замолчать.

   Если бы он был слепым, я бы развернулась и побежала прочь. Но его бесцветный взгляд смотрит прямо на меня.

– Оля. Твоя внучка. Ты писал, что тебе нужна моя помощь.

   Его тяжелое дыхание наполняет собой весь дом. Слышу, как слипаются в груди, вымокшие от никотина легкие.

– Прости меня… – одинокая слеза сползает по его щеке, и я опускаю глаза.

   Мне не хочется говорить с ним о прошлом.

– Ты отдыхай, я устроюсь сама.

   Знаю, что он смотрит на меня, но ухожу, так и не подняв головы.

   Прямоугольник двери в конце коридора высечен линиями яркого света. Мама всегда говорила, что я цветок, которому необходимо солнце. Эту комнату на солнечной стороне дома выбрала для меня именно она.

   Сбрасываю рюкзак с плеча и толкаю дверь. Она распахивается, заставляя меня зажмуриться от слепящего света. Прикрываю глаза рукой и переступаю порог, чувствуя на языке горький привкус воспоминаний.

   Среди сверкания пыли, в загустевших от однообразия днях, моя детская комната все эти годы превращалась в тюрьму. В то место, из которого я однажды сбежала, но лишь для того, чтобы повзрослев вернуться обратно и понять – я навсегда останусь пленницей этих стен.

   Здесь ничего не изменилось с тех пор.

   Ставлю рюкзак на застеленную кровать и сажусь рядом.

   На ночном столике-трюмо, рядом с вращающимся зеркалом, аккуратной стопкой лежат розовые тетрадки, хранящие мои детские тайны и мечты. А в ящике, запертом на ключ, я уверена, до сих пор скрываются от любопытных глаз десятки неотправленных любовных писем и валентинок. Тот, кому они предназначались, был старше меня. Я так и не отважилась раскрыть ему своих чувств.