Превосходство Неодаренного. Том 1 - стр. 19
3… 2… 1…
На всякий случай прячусь в углу. Из комнаты метр на метр выходит дама с большой кошкой или крысой на поводке. Ого, гавкает. Это мелкое уродство – собака?
– Тише, Пуфик, тише.
Женщина глядит на меня, недовольно поджимает губы. Перед тем как скрыться из вида, шепчет:
– Обоссали весь подъезд.
Хмыкаю. Зачем вообще ссать в подъездах?
Осматриваю стены, вижу сотни маленьких ящиков с цифрами. На каждом замочная скважина. Достаю из кармана ключи. Проверяю каждый.
С тридцать седьмой попытки дверца под номером «233» открывается.
Сопоставить цифры труда не составляет. Получается, я живу в какой-то там квартире под номером двести тридцать три.
Второй этап выполнен, магистр.
Нехитрыми манипуляциями с «поднимающейся комнатой» определяю, что живу на шестом этаже. Нахожу свою берлогу, проверяю ключ. Подходит. Слышу, что за дверью кто-то стоит. Открываю дверь и…
– Константин! – кричит женщина лет сорока.
Высокая, длинноволосая блондинка, лицо строгое, но привлекательное. Немного морщинок. Кидается обниматься. Пахнет парфюмом. Слишком сильно пахнет.
Полагаю, это и есть моя мать. Или жена?
– Господи, ты почему не отвечал на телефон?! Я уже обзвонилось! С работы отпросилась! Пришлось и в школу звонить! Мне сказали, что ты уже едешь домой и тебя… тебя… понизили за драку?! Боже, Константинчик, что случилось?!
Да не кричи ты, женщина. Так, придется вспомнить уроки актерского мастерства.
– Телефон разрядился, – говорю я, уткнувшись носом в сочную грудь.
Мама отрывает меня от себя, осматривает:
– Боже ты мой! Что у тебя с лицом?!
Медленно и незаметно выдыхаю. Нужно говорить кратко, чтобы не вызвать подозрений:
– Подрался.
– Не может быть. Я вообще не поверила Георгию Александровичу. Он сказал, что ты кого-то избил. Ерунда какая-то. Тебя побили, Константинчик? Пойдем, я обработаю рану… ох…
Хм. Ну пусть так. Похоже, это больше вписывается в ее представление меня.
– Немного. Не надо обрабатывать. Все уже прошло.
– Божечки… опять… А если у тебя сотрясение?! Я вызову врача.
– Меня уже осмотрели в школе, – вру я. – Сказали, что царапина.
– Ничего себе царапина! Да ты весь распух! Но ладно, раз так сказали…
Мама суетится:
– Я подогрею чая. Все мне расскажи, хорошо, сынок?
Паникерша уходит на кухню, а я снимаю ветровку, инстинктивно хочу скинуть сумку с плеча. С интересом замираю, нащупав пустоту – свои вещи я оставил в школе. А мое новое тело помнит об этом лучше, чем я.
Осматриваю свое жилище.
Негусто.
Мерзкие и приторные рисунки на стенах. Что это? Бумагу наклеили прямо на стену? Шкаф для одежды обшарпан, дверка скрипит так же противно, как и пол.