Предначертанный - стр. 11
Не дождавшись ответа, незнакомец взял меня за руку и повел обратно в бар.
— Что ты пьешь, малышка?
— «Мартинез». Я уже заказала. — Голос сел, но я старалась говорить как можно бодрее. Забралась на барный стул и пыталась унять дрожь во всем теле.
Он протянул бармену платиновую кредитку. Такая кредитка была только у моего отца, и он никогда не оставлял ее без присмотра.
— Плачу за себя сама, — спохватилась я и добавила: — Всегда.
— Вот как? — Незнакомец иронично приподнял бровь.
— Именно так. Тем более, я вас не знаю.
Он пару секунд сканировал меня взглядом, а после усмехнулся и протянул свою руку с ухоженными аристократическими пальцами.
— Андрей.
Я внимательно смотрела на него. От незнакомца веяло магнетизмом.
— Бьянка. — Я осторожно протянула руку.
— Потанцуем, Бьянка? — Он улыбнулся.
— Почему бы и нет? — Я пожала плечами. — Раз уж вы спасли мне жизнь…
Мы вышли на танцпол и, затерявшись в толпе веселящейся нечисти, принялись танцевать. Удивительно, без костюма во всем клубе был только мой новый знакомый.
Он совсем не был похож на тех мужчин, с которыми мне приходилось общаться раньше. Все в нем — приятная внешность, подтянутая фигура, отточенный взгляд и манера говорить — было пронизано превосходством и вводило в замешательство. Мой страх куда-то испарился. Незнакомец манил к себе, вызывая невольное восхищение.
— Черная роза? — Легко притягивая меня к себе за талию, он прикрыл глаза. — Идеальный аромат. Очень люблю черные розы. У моего дома растет целый сад.
Я вдруг осознала, что он держит меня в своих объятиях, а я ничего не делаю, чтобы избавиться от его рук. Прохладные аристократические пальцы, тонкий, едва уловимый аромат. Смесь рома, бергамота и киприола.
— А вы… русский? — с трудом заставив себя мыслить ясно, поинтересовалась я.
— Есть кое-что от русских, да. А ты не румынка?
— Моя мама родом из России.
— Русская, значит? — Он усмехнулся, и от этого по коже побежали мурашки.
— Наполовину. — Смутившись своей реакции, я опустила глаза. — Папа из румын. После развода меня оставили с ним.
— Ты совсем не общаешься с матерью?
— Нет. Хотелось бы, но… родственники по отцовской линии сделали все, чтобы запретить ей видеть меня.
— Грустишь?
— Немного…
— Немного? — снова усмехнулся он и заглянул мне в глаза. — Это ложь. Ты страдаешь, Бьянка.
Я с болью взглянула на него. Откуда он знает?
Черт, почему я говорю о таких личных вещах с незнакомцем?! О маме я никогда не говорила ни с кем, даже с Аминой, а мы с ней живем в одной комнате третий год.
В горле образовался ком, и я поспешила отвести взгляд.