Предатель. Цена обмана - стр. 9

– Ты правда не понимаешь? Я не могу… Не могу так. Что ты творишь, Булат? Как ты…

– Мы ведь всё решили. Хочешь снова поднять эту тему, заикнуться о разводе? – в тоне мужа ни капли ласки, лишь нотки угрозы. – Я не люблю с тобой ссориться. И не хочу говорить неприятные вещи. Ты сама меня вынуждаешь.

– Мне просто нужно время.

Булат не слушает. Прокладывает цепочку поцелуев по моим плечам. Тянет лямку платья вниз, пальцами задевает грудь.

Вместо реакции «бей или беги» – я замираю. Внутренности покрываются льдом, в айсберг превращаюсь. Не могу пошевелиться.

Это всё не со мной.

Это не Булат.

– Не надо, – прошу сорванным голосом. – Прекрати.

Мои слова настолько тихие, что муж их не слышит. Или намеренно игнорирует. Комната кружит перед глазами, покрывается размытыми пятнами.

Я нахожу в себе силы подскочить, но делаю лишь пару шагов, как Булат прижимает к стене. Ненавижу моё платье, которое так легко задрать вверх.

Ладони мужа жадно, по-собственнически изучают мои бедра. Перехватывают руки, когда я стараюсь оттолкнуть его.

– Хватит!

Кричу, но муж затыкает меня поцелуем. В Булата словно бес вселился. Не слушает, не тормозит. Вжимает меня сильнее в стену.

Кусает мои губы, давит весом.

Звук расстёгиваемой ширинки служит выстрелом. Прямо в сердце.

Нет!

Он сейчас остановится.

Не возьмёт меня силой.

Он же не станет…

Ловлю расфокусированный взгляд мужа, сталкиваюсь с реальностью.

Станет.

Вырываю ладонь, со всего размаха бью по небритой щеке. Бью кулаками по его груди, отворачиваюсь от настойчивых поцелуев. Трещит ткань рубашки.

Я кусаюсь, царапаюсь. Словно за жизнь борюсь. И мне кажется, что это правда. Если сейчас Булат не прекратит, если действительно это сделает…

Хватка ослабевает, запах одеколона перестаёт душить. Муж делает шаг назад, а мои ноги подкашиваются. Сползаю по стене вниз, прижимаю к себе колени.

– Аль…

– Не трогай! – всхлипываю. – Хватит. Боже…

Меня продолжает трясти, когда муж опускается рядом со мной. Сильнее вжимаюсь в стену, словно это поможет. Булат пытается поймать мой взгляд, я упираюсь лбом в колени.

– Аля, – зовёт снова, обхватывая моё лицо ладонями. – Прекрати. Что ты устроила?

– Я? Как ты сказал? – вспоминаю, облизывая солёные губы. – Ничего не изменилось? Так почему ты так себя ведешь? Ты же никогда так не поступал, не заставлял меня… Я не хочу тебя. Не сейчас. Я устала. Мне плохо. А ты…

– Всё, тише. Прости, перегнул.

Муж тянет меня к себе на колени, прижимает к себе. Убаюкивает как ребёнка. Гладит по спине, но руки больше не распускает. Словно больше не станет переходить грань.