Предатель. Цена обмана - стр. 51

Я пытаюсь двинуться вглубь парка, поскорее увидеться с сыном. Но Булат меня останавливает. До боли сжимает моё запястье, дёргает к себе.

– Совпадение? – пронзает меня яростным взглядом. – Ильяс, Иля – какой интересный выбор имени.

– Ты это к чему? – приподнимаю бровь, хотя мне становится не по себе. – При чём тут мой адвокат?

– В честь него назвала сына? Залетела и мне подсунула ребёнка?

– Я бы с радостью, – шиплю, поднимаясь на носочки. – Тогда бы ты оставил меня в покое. Но мы оба знаем, чей это сын.

– Странно получается, Алия. Вдруг объявляется левый мужик, помогает тебя, имена так удачно совпадают.

– Делай тест ДНК.

Советую, зная, что именно тот покажет. А даже если вдруг Булат подкупит лабораторию… Мне же лучше.

Будет повод забрать сына и оспорить отцовство.

Муж словно пытается найти изъян во мне. Оскорбить и показать, что я ни чем не лучше его.

Ревнует так, если бы у него ещё осталось на это право.

Я выдерживаю суровый сканирующий взгляд, Булат меня отпускает. Растираю кожу, несусь впереди него.

– Вернись домой, – летит следом. – Я тебе это прощу, Аль. Последний шанс.

– Простишь? За то, что ты мне изменял? – качаю головой. – Ты невозможен. Я не собираюсь к тебе возвращаться. Никогда.

– Ты вернёшься. Когда поймёшь, что Ильдар останется со мной. Так ему не будет грозить никакая опасность.

– Какая опасность? – я резко торможу. – Господи, Булат, куда ты влез?

Муж молчит, а меня знобит от страха. Это из-за проблем в бизнесе? Муж что-то серьёзное учудил? Или просто пытается запугать меня?

Больше ни в чём не уверена, но ускоряю шаг. К детской площадке я практически лечу, пытаюсь взглядом найти Илю.

Я всегда старалась одевать сына в яркие вещи, чтобы найти. Может, няня сделала по-другому? Но я нигде не вижу…

– Как выглядит новая няня? – спрашиваю у мужа. – Ты обещал мне три часа с сыном. Они ведь уже начались!

– Три часа рядом со мной, – уточняет Булат, ведёт меня в сторону песочницы. – Так, я их не вижу.

– Что теперь? Мы ведь договорились. Если это новые игры, то не смешно. Хоть раз сдержи слово.

Я скрещиваю руки на груди, жду, когда Булат прекратит свой спектакль. Сканирую взглядом детскую площадку и окрестности в поисках тёмной макушки.

– Я их не вижу, – Булат повторяет ещё раз. Более… растерянно. – Они должны были ждать здесь.

– Усманов, это не смешно!

Только по лицу мужа я понимаю, что он и не шутит. Его взгляд так же бегает, а на шее начинает пульсировать венка. От волнения.

– Булат… – мир начинает плыть. – Наш сын пропал?! Его похитили?!