Право на сына - стр. 30

– Тебя так и зовут?

– Я Настя. – Поясняю: – Наш директор захотел, чтобы у девушек на ресепшн были ласковые имена.

– Мы можем перейти на «ты». И скажи адрес, куда тебя отвезти.

– В пятнадцатую больницу, пожалуйста, – шепчу едва слышно, вспоминая причину, по которой мы туда едем.

Половину пути мы преодолеваем в полной тишине и довольно быстро. Только к концу попадаем в длинную пробку. Оказывается, чуть дальше на дороге случилась авария с участием скорой помощи. Машина перевернута, на асфальте лежат накрытые тела. Я тут же отворачиваюсь и зажмуриваюсь. В мозг пробирается мысль, что точно так же могли не довезти до пункта назначения моего отца.

Поверить не могу, что мама ничего не сказала. Скрыла от меня болезнь отца и то, что его госпитализировали. Он в критическом состоянии, и теперь я виню себя за то, что сразу не взяла трубку, что говорила с Максом, будто ничего не случилось, что ответила маме лишь затем, чтобы пристроить на завтра Даню.

Мысль о сыне позволяет мне чуть оттаять, распахнуть глаза и быстро написать Максу в мессенджере:

 «Забери Даню из садика. У меня проблемы. Спасибо».

Сообщение оказывается доставлено за несколько минут. Я смотрю на экран, вижу, как загораются галочки и понимаю, что Макс прочитал смс. Не знаю, успею ли забрать сына, поэтому лучше перестраховаться.

– Случилось что-то серьезное?

– Отец в больнице.

– Это все?

– Я не так много знаю, – пожимаю плечами. – Мама позвонила и попросила приехать.

– Ты плакала, – замечает Стас, бросая на меня мимолетный взгляд.

– Я переживаю.

– Предлагаю поделиться со мной.

– Спасибо вам, конечно, но я предпочитаю не делиться проблемами с малознакомыми людьми.

Он хмыкает, но больше не делает попыток залезть мне в душу. Когда до больницы остается не более трехсот метров, я прошу остановить.

– Проще доехать, – возражает Стас.

– Спасибо, я дойду пешком. Сколько я должна?

– Я просто помог.

– Спасибо. – Улыбаюсь и достаю из кармана смятые купюры. Бросаю их на приборную панель. – Не люблю оставаться в долгу. До свидания и еще раз спасибо.

Не давая Стасу опомниться, открываю дверь и выскакиваю на улицу, направляясь к больнице. Находиться с ним в одной машине и делать вид, что все в порядке, оказывается, безумно сложно.

До больницы я добираюсь за какие-то минуты. Подхожу к стойке, за которой сидит пожилая полная женщина, и прошу сказать, в какой палате мой отец. Она лениво поднимает голову, смотрит на меня недовольным взглядом и цокает языком.

– Номер палаты скажите! – рычит противным голосом.

– Я не знаю. Его вчера привезли.

– Фамилию повторите! – требует после заминки.