Право на ошибку - стр. 23

— Зря не позвонила, олененок, — говорит и подмигивает, а я вздрагиваю от неожиданности. Стыдно, однако он не замечает моего состояния

— Простите, — мямлю, — день выдался… Не самый простой.

— И у меня, — кивает.

В грубых чертах что-то неуловимое, непонятное мне. Сожаление? Оно стирается за секунду, стоит моргнуть. Уверена, мне не показалось. Внезапно хочется его обнять, чтобы прогнать всех внутренних демонов. И вновь ощутить живое тепло.

Подаюсь вперед, но останавливаюсь. Так глупо и безрассудно.

Пусть этот человек не кажется чужим, но он именно такой.

Стоило вспомнить об этом раньше.

Стискиваю пальцами мягкую кожу и прижимаю куртку плотнее. Мне не холодно. Но так я чувствую себя в безопасности.

— Сергей, — говорит внезапно, и я замираю под внимательным взглядом

С недоумением смотрю в ответ, ожидая продолжения.

— А тебя зовут? — спрашивает в ответ.

— Екатерина, — отвечаю и поджимаю губы. Нет, слишком официально. Поэтому сразу поправляюсь: — Катя. Воробьева, — зачем-то поясняю и упираюсь взглядом в мокрый асфальт. Он делает шаг навстречу.

— Олененок Катя, — протягивает.

Сверлю взглядом белые кроссы. Никакая сила не заставит посмотреть ему в глаза. Он слишком близко. Опять. А мне слишком одиноко сейчас, чтобы не рвануть к нему.

Но я не готова. Совершенно. Он действительно первый встречный. И вся ситуация чрезвычайно глупа. Как сценка из дешевого романа.

Только стук в груди не согласен с моим решением.

— Ты всегда так делаешь, Катя? — проникновенный голос щекочет ухо, и я закрываю глаза.

— Как? — шепчу одними губами.

Все слишком. Опасно, наивно, дерзко. Горячо. Возбуждающе. Много эмоций, я захлебываюсь в этом водовороте.

Что со мной происходит?

— Не смотришь на человека, с которым говоришь, — в голосе проскальзывают задумчивые нотки. — Или ты по-прежнему боишься меня?

— Нет! — восклицаю и, наконец, смотрю ему в лицо. — Нет, что вы. Все в порядке. Просто…

Кусаю нижнюю губу и упрямо молчу. Что «просто», Катя?

Теряюсь от его взгляда. Смотрит. Топит в своей черноте. Он же врач? Как он может быть таким темным? Таким…

Притягательным.

Запретным.

Во рту сухо. Слова мне больше не даются. Он смотрит, чем сильнее распаляет кровь.

— А вы, — нападет кашель, прерываюсь на мгновение, — что-то хотели?

Его бровь недоуменно летит вверх. Смотрит на меня внимательно. Как тогда. Свет фонаря падает на лицо, в чарующей бездне застывает вопрос. Но я все понимаю. Ему не нужно слов, чтобы спрашивать.

Я могу ответить, но сил нет.

Он не оставляет шанса.

— Вы пошли со мной на улицу, — делаю намек и продолжаю смотреть.

Жду, что он закончит мою мысль. Очень жду.