Поза трупа - стр. 2
В прошлую пятницу Сергею Куприянову показалось, что он больше не выдержит. Снова увидел себя со стороны: уже пятый год курит на крылечке того же рекламного агентства «ASAP». Стильный джемпер цвета мокрого асфальта стал бесформенным и весь покрылся катышками, как пустыня, усеянная остановившимися навсегда перекати-поле. С чего начали, тем и закончили.
Ищущая просветления Кошкина, уходя на йогу, поинтересовалась, почему он еще тут.
– Есть работа, – буркнул Сергей.
Это было не совсем вранье, Герман Третьяковский, старший копирайтер «ASAP», скинул халтуру – его жена работала в ивент-агентстве. Им нужно сделать постер, прессвол и пригласительный для девичника, который устраивала перед свадьбой будущая рублевская жена.
– Какая работа? Сережа, иди домой.
Он утрированно растянул рот, как бы пародируя ее беззаботную улыбку. Зубы у него были желтые и с промежутками, но тем лучше. Отдал под козырек. Отрапортовал, как на параде.
– Будь-сделано-Кошкина.
Затем сунул сигарету в дырку канализационного люка, провожая взглядом карикатурно вертлявую задницу и вернулся на рабочее место.
В основу фирменного стиля вечеринки с остроумным названием «Обратно к невинности» должен был лечь навороченный узор из виноградных лоз и райских птичек. Погрузился. Два часа в опустевшем офисе передвигал стилосом листочки под нежные напевы БГ, чувствуя, как сам покрывается ползущими из ушей лианами. А потом вдруг – бац – и вырубился свет.
– Твою ж мать! – Куприянов с размаху шарахнул любимой кружкой об пол. Вдребезги.
Через секунду из тьмы вынырнула трафик-менеджер Трушкина. Она-то откуда здесь взялась? Прижимая руки к груди, смотрела на Куприянова подслеповатыми глазками.
– Что случилось, Сереж?
– Ничего. Поработать собрался…
– Господи. А я думала, воры.
– Какие воры, – Куприянов еще раз ругнулся. – Почему нельзя предупреждать…
– Ну, конец дня уже…
Она терла и терла руки – ни дать ни взять муха. Весенняя муха, проснувшаяся раньше времени.
– А ты чего тогда тут делаешь?
– Нужно было закрыть табели рабочего времени.
– Ясно. Успела?
– Почти.
Подобрал и выкинул осколки.
– Пора идти, – Трушкина, уже накинувшая пальто, зачем-то поджидала его.
– Да. Больше тут делать нечего.
Спустились вместе и вышли на крыльцо – в уже совсем почти летнюю ночь.
– Тебе куда? – спросил Куприянов.
– К метро. А тебе?
– Мне еще нужно пройтись.
Трушкина насмешливо улыбнулась.
– Куда пройтись?
– К приятелю зайти.
Она загадочно кивнула, надевая элегантные длинные перчатки, которые так не шли к ее солдафонской внешности.
– Ладно. Пока.
Подождав, пока трафик-менеджер скроется в темном проходе между деревьями, Сергей тоже спустился на улицу. Было уже совсем поздно, часа два или три. Впереди ждала пустая бабушкина квартира в Домодедове с черствой горбушкой «Бородинского» в морозильнике.