Поваренная книга насекомых. Стихотворения - стр. 4
А на ленте на другой
Пишут, что живой
– Видел ли кто-нибудь президента?
«На обследовании в госпитале», – пишет лента
«Его прилетел подымать Бокерия», —
Пишет в Фейсбуке Валерия…
Бокерия полёт в Ташкент отрицает,
Он в Москве и ничего не знает
Эксперт же Аркадий Дубнов:
«Источники утверждают, что мёртв!» «Нет, здоров», —
отрицает пресс-служба президента
Алеет Восток, подсыхает плацента
Военные базы стоят ощетинясь
В мозгу метастазы, ползут его, глинясь…
Как идут пятнадцать строем
В зареве войны
Уступают своим воем
Только слугам сатаны…
Их не любят Афродиты,
Грубые они
На плечах у них набиты…
Как у матросни
У тюремных как жиганов —
Жуткие тату
Привокзальных ресторанов,
тюрем красоту
прославляют их наколки
Болевой приём
Пистолеты, финки, волки
И с русалкой гном
Гениталии скрестили…
Страшен их отряд
Вот опять они завыли
Все пятнадцать в ряд…
Простая толстая тетрадь
Под ручкой шариковой, грубой
Зима покрыла белой шубой
Всё то что нужно покрывать
Сезоны нам не выбирать…
По льду бродяга на коньках
летит рекою, как комета,
«Что разве здесь же было лето?»
Хочу спросить его в слезах
– Что разве долы зеленели?
И пчёлы всякие летели
И в развевающихся снах
Дул тёплый ветерок впотьмах..?
Пообещав любые ноты
У женщин старится душа,
Она уходит под кого-то
Смешными ножками спеша…
А ты, печальный сластолюбец
Сидящий дома взаперти
На сердце поимеешь рубец
И некуда тебе идти…
От жизни, Димочка, Димон.
Остался только лёгкий звон
В твоих ушах, пижон ленивый
Ты облетел, как цвет у сливы…
Ну что, седая борода?!
На RER спешишь туда,
Где только тёмные арабы,
И девки их, мешки-хиджабы
На тёмных чреслах волокут
Что, милый жизни проститут?
Ты доигрался? Как там корты?
Сквозь поколениев когорты
Ты бродишь нищим стариком
Ни с кем из новых не знаком…
Что толку ехать было в Францию
И в Люксембургский сад ходить
Когда ты в высшую инстанцию
Не смог ведь душу просочить
Что неудачник, что бедняга?
Советского объелся флага
И никому не нужен, жив
Заглох ведь твой локомотив,
И твои слабенькие силы
Едва дотащат до могилы…
Ты видел, как бурлил Париж,
Читая книгу о Лимонове?
Ну что, мой друг, сидишь грустишь.
Бредёшь в своём жилом промзонове.
Привет тебе, хоть ты и нем
И не захочешь мне ответить
Всегда бежал ты острых тем,
Предпочитал их не заметить…
А смерть там ждёт: она как жук
Стоит на задних крепких ножках
Из Радио Свободы, друг,
Ты выброшен был вдруг, как кошка
Ты в семнадцать страдал от любви
И в семьдесят три ты страдал…
Неаккуратно ты жил
И меры не соблюдал…
Ну вот и пеняй на себя, mon cheri
Сиди, и башкой вари!
Меры не соблюдал