Пособие по игре в прятки. Сборник остросюжетных рассказов - стр. 9

Муж тоже пьет – не портвейн, виски, но какая разница? И не только по выходным. Чаще. Гораздо чаще.

– Приду поздно, я с мужиками на охоту.

Киваю.

– Ночевать не приду, едем с мужиками на рыбалку.

Улыбаюсь.

Плевать. У меня появилась цель. Я жду. Паучихой притаилась в углу паутины.

Муж пришел на рогах, на бровях, на кочерге. Не важно. Главное – пришел. Храпит в кабинете. Не таясь, подхожу. Даже не разделся, завалился на диван как есть – в ботинках, форме. Рубаха вылезла из-за пояса, оголив волосатое брюхо. Брезгливо морщусь. Это – несущественные детали. Главное – на поясе кобура. Вынимаю пистолет. Весомый аргумент. Ложится в ладонь, как влитой, матово блестит в тусклом свете настольной лампы. «Спи спокойно, дорогой. До понедельника далеко». Обуваю в прихожей кроссовки, натягиваю на голову капюшон легкой куртки, черный нейлон обнимает кисти, как вторая кожа.

Снаружи прохладно, хоть и лето. Ночь развесила гирлянды звезд, водрузила на макушку тонкий месяц. Иду быстро, сердце стучит в унисон шагам. Прохладный ветер приятно холодит разгоряченное лицо. Знакомый дом, подъезд с разбитой лампочкой. Звонок разрывает тишину, болью отдается в груди: «Вдруг проснутся соседи?» За дверью шаркающие шаги, нетрезвый голос:

– Кто там?

Мучительно долго соображаю. Паника накатывает волнами: «Вдруг не откроет?»

– Это соседка снизу. Вась, помоги лампочку вкрутить, я тебе стакан налью.

«Господи, ну что за чушь я несу?»

Но слово «стакан» оказывает волшебное воздействие. Он копошится в замке, дверь распахивается, в проеме появляется небритое лицо с мутными глазами. «Ну и вонь».

Я толкаю его внутрь, закрываю за собой дверь. Навожу пистолет. Физически ощущаю его замешательство, тяжелые, неповоротливые мысли, перекатывающиеся в голове.

– Ты чего?

В глазах промелькнуло узнавание. Бухается на колени, лужей растекается по полу.

– Не убивай, прошу, умоляю, не надо. Я не хотел. Пили с мужиками в магазине, отошел поссать, а тут ты – сама в руки просишься.

Он плачет, рыдает в голос. По впалым щекам текут слезы. Фу, как это мерзко. Беру с дивана грязную подушку, бросаю на голову, целясь в затылок. Глухой щелчок, голова дергается, рыдания стихают. Меня мутит. Скатываюсь с лестницы, бросаюсь к выходу, выташниваю ужин. Обессиленная, бреду домой. Кладу пистолет назад в кобуру. Муж по-прежнему храпит, даже позы не сменил, вот это нервы. Или алкоголь? Или и то, и другое? Захожу в спальню и, не раздеваясь, падаю на кровать. Проваливаюсь в спасительный сон без сновидений.

В понедельник чисто выбритый муж благоухает дорогим парфюмом. Будто невзначай бросает на стол газету. Со страницы на меня смотрит его лицо. Заголовок кричит: «При невыясненных обстоятельствах убит местный грузчик».